Massive Mouse

Reconnais toi toi même

2009-05-18T19:44:00.006+02:00

Je pense à notre première rencontre rétrospectivement ça aide, c’est curieux parce qu’elle est juste en train de se dérouler, donc de façon orphéique, ceci dit de façon sodomique aussi, Loth y a droit si l’on y croît, sinon c’est un poème, donc une métaphore, c’est une distance, comme on regarde en arrière, comme saisi par avance par une mélancolie que l’on ne peut expliquer, comme à reconnaître quelque chose au fond de tes yeux qui m’aura bien occupé quand on en reparlera. C’est s’imaginer raconter une histoire plus tard sur ce qui est en train de se passer. C’est insoutenable, la terre vibre, il n’y a plus rien à quoi se raccrocher, je viens de perdre mon lien au temps, mais où est-il donc passé, m’a brûlé la main en sortant, coupure franche, prendre connaissance de sa douleur, la concentrer, lui parler, l’extraire. Aussi mentalement j’essaie de t’imposer l’idée de m’aimer physiquement là maintenant. J’use de toute mon influence. Ma voix dans ton crâne mais tu crois que c’est toi, penses-y. C’est un peu abrupte comme approche mais c’est la seule solution tu comprends. J’ai tout de suite remarqué tes petits défauts, je les ai stockés dans ma mémoire histoire de pouvoir me les rappeler si jamais je ne devais plus jamais te revoir, c’est pour mieux t’oublier, ou si tu devais me faire souffrir, c’est paradoxal bien sûr, se souvenir de ça pour se détacher de toi mais tu proposes quoi ? C’est très impressionnant de te voir surgir comme ça au bout du chemin, je suis à la fois grossier, distant, susceptible, sarcastique et irritable, autant dire que j’ai mis toutes les chances de mon côté pour que tu ne puisses pas ni me blesser ni m’atteindre, il te reste encore un espoir de m’aimer pour mes pires défauts, ce serait là m’aimer vraiment mais tu n’as pas encore tout vu, attention prépare toi. Vaisseau spatial c’est toi. Désintégration. Tu penses à bien m’éviter et tu n’as pas tort, les relations humaines c’est pas mon fort, timide peut-être, ou sensitif, assailli par le flot des émotions qui se correspondent, c’est que je peux voir à l’œil les phéromones qui se percutent, ça occupe, et c’est là que tout se joue, je veux bien te dire les mots, écoute moi.

Il y a des choses dont la prononciation est encore plus belle que ce qu’elles sont vraiment, et ces mots qui sont censé les désigner leur donne toute la grâce et tout le mystère, tout le charme et tout la magie voulue, ces mots sont enchanteurs, comme par exemple montre gousset, ou une gravure de gentianes effilées fixée au mur sous des boulons épais de cuivre vieilli, rien ne peut se comparer à ces mots, le fer, le meuble, les coordonnées qui sont décrits ne sont rien, ne servent qu’à justifier leur ornement, ces mots sont des parfums plus vrais que le goût, disons que j’ai l’impression de te lire quand je te vois, et de te comprendre avec tout ce que je suis auparavant, car tu es une combinaison inévitable et le sens que tu prends est avant tout celui que tu n’aurais pas si tout avait été différent, je veux dire si tu n’avais pas été toi, je recule encore le plaisir de te savoir en tournant les pages par l’éclat de ce que tu n’es pas. Mais au contraire ça ne marche pas non plus avec toi pour cette raison là : il n’y aucune signification à toi, on ne te désigne pas, tu es là et c’est un fait, mais l’expliquer tient lieu de transgression. D’où la nécessité d’un équivalent physique de la rencontre, me suis-je bien fait comprendre ?

Dans une chanson de Bowie, on peut entendre toutes les chansons, chacun de ses arrangements est un univers livré à lui-même, aux mouvements autonomes, aux atomes propres, et il s’influence dans son expansion, dans ses variations de bête, dans l’espace physique, dans l’espace entre tes oreilles, dans tes cellules, et qui n’a pas de fin. Chaque note contient toutes les notes. Lady grinning soul, cette chanson que tu es toi quand dans toi les mots sont tout et que ce qui est autour est leur mélodie rêvée.

Bande son idéale: David Bowie - Lady grinning soul

Conscience de toi

2009-05-11T13:10:00.005+02:00

Debout en terrasse tu dis que les choses suivent leur cours, on assiste à la mort symbolique du monde tel que nous le connaissons et puis retour à la normale, la peur de perdre un système, une structure à laquelle on croirait appartenir peut être, comme si la destinée de l’homme à travers toutes les lois du cosmos et depuis des milliards d’années était de réunir toutes les conditions nécessaires pour éviter la faillite de cet ordre mondial virtuel mais de plus en plus obligé qu’on nous impose, il n’y a rien d’autre à dire ni à imaginer, ce monde avec ces lois naturelles est l’ultime aboutissement de la condition humaine, ce qui différencie l’homme de l’animal c’est la propriété désormais, les capitaux voyagent à travers l’espace et le temps à la vitesse de la lumière, le soleil se lève, les feuilles sont baignées de rosée et la terre tourne, le système financier s’étire et baille, il commence sa journée, l’ultime métaphysique est à l’œuvre, comme réalisation collective du degré le plus abstraitement filtré de ce qu’est l’homme en vérité, l’inconscient collectif, un gros oeuvre auquel on tient de peur que tout s’écroule, comme en thérapie, la brèche que l’on ne peut regarder, la faille ouverte, la vraie morbidité, celle qui engourdit l’esprit et qui lui ment, mais il faut sauver ce monde, du moins celui que nous avons créé, et bientôt sera là le temps où le monde virtuel se rebellera et attaquera le monde matériel, des flux de photons qui voyagent entre les atomes par la pensée et qui soudain dévient de leur course et se braquent contre le noyau dur du vrai, save the last dance for me je dis alors, c’est tout ce qui compte. Tu as les yeux lourdement maquillés, les cheveux frisés par l'humidité tombent comme des dreads sur tes épaules nues, les bretelles de ta robe glissent parfois et tu les ramène d'un mouvement lassé, tu ne portes pas de soutien gorge si je ne me trompe, parce que je peux voir le bout de tes seins se dessiner de façon arrogante sous le tissu tout en essayant de me concentrer sur ce que tu me dis, car il existe une vraie connexion à n'en pas douter, nous avions la chance d’être une génération sacrifiée tu dis, une génération qui marquerait les esprits et les temps futurs, des hommes et des femmes qui se seraient élevés contre ces lois absurdes qu’on nous impose, trente ans pour s’inscrire socialement dans ce monde, trente ans à le subir et trente ans à en mourir, nous avions le choix de refuser de faire le moindre geste pour sauver le système, laisser crever la bête immonde, mais on nous a promis l’enfer. Qu’importe, donnez moi n'importe quoi plutôt que l’absurde, tu t’asseois sur le bord du trottoir, sur ton propre tissu, tes jambes lises écartées, tes docmarteens mal lacées trainent dans le caniveau, tu replies ta robe entre tes jambes par en dessus, tu as posé ton verre, tu le pousses, il roule et tombe et se brise, quelques résidus de bière sur des fragments de verre, c’est opaque si on regarde au travers, moi je bois tes mots bien sûr, sans pouvoir détourner le regard de l'angle que tes genoux composent avec les verticalités de la rue selon une perspective retranscrite en deux dimensions, la technique a aboli l’espace et le temps tu dis, au sens Heideggerien tu précises, il n’y a plus d’Être vers quoi aller, l’Histoire s’écroule mais au lieu de libérer l’homme elle l’entraine et le dissout, ubiquité synchroniciste au service d’une structure qui invente ses propres lois pour elle-même et qui efface nos différences et nous propose l’uniformité d’un ordre mondial immuable, une voix une direction, un accord pour la paix des temps comme un long sommeil, l’éternité. Voilà vers quoi nous nous projetons, l’oubli, la non parole, la décorporation, l’hyperproductivité ramenée au rang de fonctionnalité, l’homme et son grand dessein, les sciences, la philosophie, l’art, la beauté, le fait même de penser, n’auront servi à rien en fait si ce n’est à façonner cet ordre mondial, un système qu’il faut alimenter, un monde contre nature et qui s’oppose à tout ce qui vit sur Terre, rien d’étonnant quand on sait que son fondateur est celui qui a rendu en esclavage toutes les formes du vivant depuis l’aube des temps. Et le sexe je dis? Le pouvoir est la vision d’une psychiatrie étrange tu réponds, l'anticipation d'une immense catastrophe inévitable, comme si tu ne m'avais pas entendu, mais je commence à te connaître, une hallucination paranoïaque issue du cerveau commun d’un animal désaxé aux corps innombrables, aux directions azimutées, aux mouvements intriqués et aux mille yeux fermés. Alors, tu me regardes droit dans les yeux, et j'ai un feu qui me parcourt la moëlle de bas en haut mais qui continue de difuser très longtemps dans le plexus, la seule réponse est une drogue qui court dans les veines et qui fait crisser la mâchoire, mais qui fait aussi tout oublier. Rehab maintenant. Ce sera dur mais c’est un mal nécessaire. Autant rêver décapitonnés. Je te ramène chez toi. Tu te déshabilles. Tu n’es pas comme les autres, mais c’est un fait dont il faudra encore s’assurer. C'est là que je veux en venir.

Bande son idéale: Late of the Pier - Bathroom Gurgle

La pudeur d'en être là ne change rien (sarouel psychique dévôtement posé sur la nudité du tout)

2009-05-05T14:34:00.009+02:00

Tu te souviens de cette soirée ? Par deux fois le torchon a brûlé comme le dit l’expression, la même table à deux heures d’écart et la serviette en papier qui prend feu, je ne vois vraiment pas où tu veux en venir tu dis mais attends, patience, je réfléchis, donc la flamme s’élève et d’où vient-elle ? Que se passe-t-il ce soir là dans ce restaurant ? Je m’interroge, c’est comme raconter un rêve sauf que c’est réel, mais regardons à l’envers, ou autrement, disons que c’est un rêve, disons que chaque mot est important pour situer l’action et trouver un sens, disons qu’à côté de nous deux vieux bonshommes parlent fort et sur un ton condescendant d’un film inutile et à la critique facile, disons qu’ils veulent engager la conversation avec nous juste quand on sort avec nos verres fumer une clope, disons que le vin rouge commence à me tourner la tête, tu rigoles, il a trois ans d’âge sur l’étiquette, le contenu rouge sang, tu n’es plus en face mais à côté, à regarder dans la même direction que moi mais sans nous voir, à côté de nous une jeune fille brune au visage pâle que je ne verrai jamais tout entier lit Cent ans de solitude, tu joues avec de petits couteaux au risque de te blesser, il me vient un souvenir d’une après midi au petit bonheur la chance à dériver sur une dalle en béton en bord de seine, immobile sous le pont de Sully, de nos corps enlacés comme des serpents qui s’échangent les peaux, une autre fin de journée où je te croise à l’angle en bas là où je rêvais de toi la veille, ou bien est-ce le contraire, je verse la cire chaude d’une bougie sur mon pantalon en voulant faire de la place, comme être dans le rêve d’un autre, le rêve d’une ville quand les talons claquent sur le sol comme dans une boîte crânienne, une ville nous rêve, c’est la meilleure solution, l’autre éventualité étant que chaque élément du réel s’interprète comme les fragments signifiants d’un rêve, le réel comme on l’appelle n’étant que la représentation qu’on s’en fait d’une véritable forme du vrai, cruelle et violente, comme des faunes pour les hommes, ces animaux mi humains à l’intelligence vivement supérieure, mythologie qui se déplace autour de nous plus vite que l’œil, et qui nous observent, et qui ont tout pouvoir comme nous même en avons sur les insectes, non pas mal intentionnés mais un faux mouvement est si vite arrivé, les babines retroussées et tachées de sang frais, le pouvoir supérieur impose des responsabilités, mais aussi de nouvelles possibilités, et si manger la chair est la loi que nous ne comprenons pas, que disent les faunes à nous voir mettre la viande dans des cartons ? La véritable réalité, impalpable, celle que l’on ne peut pas voir ni même imaginer, et qui se cache derrière la représentation que l’on s’en fait, reste hors de portée de nous. On décrira l’environnement selon un modèle et on discutera à partir de chaque variable extraite de ce système. Double faute, puisqu’à pallier à notre incapacité à voir les faits tels qu’ils sont en réalité, on crée un virtuel mais que l’on ne peut comprendre qu’en en retirant les sucs pour les rapporter encore à soi plutôt que de laisser les données vivre pour elles même, la variable par le regard externe au système est vue comme « étant » et non pas comme son « être », une sorte d’erreur consentie. A force de réfléchir sur ce modèle erroné on oublie qu’observer une particule c’est déjà modifier l’équation. Autant de raisons de ne rien vouloir savoir. Tu attrapes la bouteille par le goulot et tu en casses le cul sur la table. Le tesson ressemble à des dents de verre. Le réel tel que nous le percevons n’est pas plus qu’un rêve d’un autre genre, une certaine forme d’imaginaire en comparaison avec le dur de l’élément vital tel qu’il ne nous est pas donné de le voir. Ainsi certaines choses prennent sens, d’autres encore se précipitent, et toi là c’est aussi pour ça.

Bande son Idéale : Out there - Dinosaur Jr

Rachis mental

2009-04-28T09:59:00.005+02:00

Je n'y pense presque plus et toi? Ca a pris du temps mais je crois que je peux contenir mes sentiments ou plutôt le trop plein d'émotion à chaque fois que je te vois, ce qui fait déborder la coupe et bosser le pantalon comme on dit, c'est difficile tu sais d'être comme ça à fleur de peau, la libido c'est l'énergie vitale vers l'Eros ou Thanatos, en balance, en équilibre instable, moi elle surgit du ventre et me coupe la parole et me donne envie de monter par dessus toi et quand je touche ton épaule juste pour voir si tu frissonnes de laisser couler mes doigts jusqu'à ton ventre et depuis le côté de profil de t'enlacer avec mon autre bras de façon un peu particulière, originale, disons tout simplement à ma façon, paume de la main ouverte à te soutenir les fesses par en bas et à les caresser lentement, le souffle coupé par la quantité d'énergie qui grimpe, le kundalini comme en Inde depuis la base du sacrum et que je retiens en contractant le diaphragme, la foule des pensées qui me viennent et se bousculent, tu me parles de Heidegger qui n'avait pas de corps et je pense à t'asseoir à genoux sur un grand lit sans drap, tu me dis que Anna Arendt à la fois dénonce et justifie sa philosophie par le seul fait d'avoir été sa maîtresse, son amie, son ennemie, sa protectrice et son amante, tu me parles de Jaspers, je pense à ton sexe, j'impose une image mentale, je communique par tous les moyens infraverbaux nos corps reliés en bas et connectés en haut, je te dis viens sans ouvrir la bouche, je souffle sur ta nuque, on change de position, je suis derrière toi, il pleut, c'est le temps idéal pour faire l'amour tout de suite, tu portes des médailles andalouses en guise de boucle d'oreille, je voudrais te tenir par les cheveux, je voudrais te déshabiller et te pencher en avant complètement comme ça, sans bouger, juste te regarder avant bien sûr tu l'auras compris, tu dis que Heidegger ne parle jamais du corps, de son corps ou d'un autre, et dans sa composition de la fonction d'être et du temps l'amour n'existe pas, il n'est jamais cité, ou bien c'est moi qui parle, j'articule lentement en m'imaginant tes seins biens durs et arrogants étalés sur toi renversée en arrière tandis que j'enserre tes bras au dessus de toi et que je suis entre tes cuisses, je mordille doucement le bout, je tourne la cuiller dans la tasse, le café refroidit, dehors il ne pleut plus, ça ne change rien au fond, Heidegger qui considérait la parole comme l'acte de la création de l'avoir-à-venir, celui qui justifiera ce qu'il est, celui qui aura-été-là, la parole comme mouvement, il se tait désormais, il ne dit plus rien, ne se justifie pas, ne s'excuse pas, ne bronche pas, il ne répond pas et c'est elle qui parle pour lui, elle qui l'explique, Anna Arendt lui donne sa forme, fait de lui, le maître de l'être et du temps, le sous-la-main du désir, là où elle l'use et est usée, là où elle est le contre exemple de la philosophie détachée qui s'oppose à la banalité du mal qui déjà s'opposait en lui, l'équilibre instable, la parfaite combinaison axe de symétrie du siècle écoulé comme un anus insoupçonné, le corps qui prend le dessus malgré tous les détours et les efforts pour s'en écarter, malgré les oublis, le corps qui plonge, le corps qui absout, le corps qui fait crier et qui résiste au temps, c'est la non dématérialisation par l'insoumission du corps je dis et tu me crois et je t'envoie toutes les ondes cérébrales d'apocalypses et de toutes les fins d'univers et de tous les recommencements dans le frisson de l'extase de ta robe renversée sur mon épaule, retours fracassant de la fin des temps à parts égales, processus à mettre en œuvre là où tu t'assois, et là où je parle, sur mon visage bien calée, par le matériau mis à disposition et la technique ondulatoire du cycle à venir comme but à atteindre, et qui excuse au sommet tout le temps pour en arriver là, le cerveau comme organe sexuel interne et un imposant fantasme télépathique à attacher à ton poignet pour la forme.

Bande son idéale: Hot Chip - Over and Over

La probable

2009-04-20T20:35:00.004+02:00

En physique quantique on ne peut pas prédire avec certitude la position d’une particule. Cependant on admet que s’y compose la variable du temps, comme un métabolite structurel, et l’évènement à venir tout comme l’évènement tel qu’il était avant de se réaliser concourent en sens opposés et se projettent l’un vers l’autre sur la même ligne horizontale du point initial étiré par ses propriétés de temporalité, outil du temps, par la même particule, et l’angulation de leur rencontre au choc produit le volume positionnel à partir duquel peut être calculée la probabilité de l’emplacement de l’évènement, déterminé par toutes les conjonctions des affrontements particulaires qui ont été ou seront probables.

En somme il est impossible de prévoir la position d’une particule malgré toutes les variables maitrisées, le passé et le futur s’élancent l’un vers l’autre et produisent une solution originale, le résultat est imprédictible puisqu’il fait intervenir une donnée qui n’est pas maîtrisable par l’observateur, on peut juste en donner la probabilité. Une façon d’affiner le calcul serait d’admettre que la particule est dans un endroit délimité par des strates évènementielles qui se chevauchent dans l’infinitésimal. Tu vois où je veux en venir.

De sorte que rendre compte d’un être ou d’une histoire au plus près de la vérité, dans la présentation d’un monde qui s’appelle lui-même de ses vœux, dans sa chimère, dans ses suppositions, dans ses erreurs, dans ses approximations, un monde palpable, un monde de chair, de sang et de foutre, le plus précisément possible, le plus viscéralement possible, c’est regarder le personnage depuis l’extérieur et agencer ses couches existentielles au fur et à mesure, tourner autour, et ne jamais parler en fonction de, par interio. C’est être à l’extérieur, à se regarder soi même, et se considérer comme insoluble dans le temps, seule reste une prédiction sensible des évènements, à la lecture de la façon qu’ils ont de s’influencer.

D’où là où je suis et tu ne me connais pas. Celui là que je suis change à chaque saut d’instant maintenant et encore un maintenant, le même dans sa substance, et c’est à chaque fois moi-même, c’est une question de distance je suppose, si tu veux faire de moi ton objet il faudra que tu reconnaisses en moi les propriétés, formes et structure, et que tu t’assures de moi et de ce que je suis par les sens. D’une façon ou d’une autre il va falloir y venir.

Comme être là n’est pas plus qu’une probabilité il va falloir provoquer des chevauchements, d’où l’originalité de la démarche radicale que j’ai choisi pour arriver à te connaître : pour le dire encore plus clairement on arrive à une parfaite concordance entre ce que tu es et ce que je crois que tu es quand j’occupe tout un espace de toi par empilements et plateaux propositionnels, quand je multiplie les prises, quand je dilacère les protections par des visions tranchantes, les agencements positionnels en angles aigus, les mots crachés au bassin, chacun des sens invalidé car saturé, oui tu vois ça c’est un corps, et le tien, sans présumer de ce que tu es, je vais le remplir, c’est là qu’il faut en arriver et s’il faut y retourner je recommencerai.

Je fais comme si je ne te connais pas. Tu restes inaccessible. Echappe moi, évite moi, le phénomène montre la structure telle qu’elle est, tu ne veux pas me voir, je veux dire tu ne peux pas vouloir me voir vraiment, évite la lumière, ne devient pas visible, deviens l’étrangère échappée, reste à ravir.

Disons que dans un référentiel donné je cherche où tu es, ou plutôt ce qui se compose là et dont les propriétés se rapprochent le plus de toi. Tu es une possibilité.

Bande son idéale: Eagles of Death Metal - Wanna be in L.A.

La marge anale / trouée métaphysique

2009-04-13T17:15:00.008+02:00

Tu es où ? Avec qui ? J’arrive (salope/ma vérité). Dans cette privation de toi, c’est là que je suis sensible au fait que tu n’es pas là, c'est-à-dire que tu es véritablement quelque part, et alors que tu existes en fait. Je est un problème, et qui prend sa source dès que je m’adresse à toi, par là même que toi tu es, ce qui se discute encore, il faut faire un effort de conceptualisation pour consentir à toi, c'est-à-dire à tout autre que moi.

Ce je qui est moi et que je ne connais pas est celui qui se réalise absolument dans ce qu’il doit être par lui. Je est le souci qui se projette par devant, il n’a pas de présent, il n’a pas de substance si ce n’est sa propre réalisation. Je-réalisé vient du futur, il est celui que je tends à être, dans l’acte c’est la somme de mes étants qui se projette, mais ce je vers quoi il tend le regarde et lui donne sa fonction d’être, de façon à la fois visionnaire et rétrospective, et se répète par l’intentionnalité rétroactive. Je est, mais son présent n’est pas. Je sera la répétition de l’était vers l’être-à, dans les deux sens.

Pour autant je est celui qui choisit d’exister en fonction de toi – puisque tu es tous les visages de l’Autre je n’ai pas le choix en fait, ça ne se discute pas, viens par là. Dans le monde présupposé comprendre que ton je et le mien ne se rencontrent pas, ils se frôlent, seuls leurs présupposés sont accessibles.

La parole est l’existence concrète de ce je qui se réalise par devant toi. C’est un corps sans organe, ce qui est loin de convenir à ce qui nous concerne ci devant. Je est alors impeccable et pur, et pure est toi c’est là l’entité la plus absolument détachée de toi que j’embrasse, là où je m’échappe, là où ma substance est soluble, dans la pensée qui se mord la queue et se refuse, et c’est là que mon je est à réaliser : attoucher à ce quant à toi tu. Pour ce faire, c’est dénier sa pureté, celle de toi, pour cerner, épuiser et percer bien au fond ce qui te compose en dernier lieu, extraire ta substance au néant et punaiser la forme qu’elle est sur le mur à voir, en abîmer la pureté par le seul fait d’être ici, devant toi, devant elle mais par elle (pour l’être ontologique il faut porter atteinte). Je est une pathologie mentale et cette maladie qui s’étend, qui avance, j’en ressens les symptômes, c’est s’extraire du monde, et cet immonde, c’est toi.

En somme je, celui là, est, à l’hypogée du pubis et un peu en dedans de la ligne pectinée, à la périphérie concrète et plissée de ta marge anale, la réponse exacte qu’il convient de fournir à ton toi quand tu veux que je te (ci devant quand je est derrière tu).

Je te pénètre. Je prends connaissance de ce que tu es, et plus encore de ce que je est infiniment par toi (dans la répétition de ce vers quoi je tend). Et la façon que j’ai de baiser toi, c'est-à-dire de circonscrire mon existence par la tienne, quand ce que mon être n’a plus d’autre considération que ce que tu es en vrai (le terme est impropre je devrais dire au fond) est là ce que je suis/est - je ne le peux que par toi dans l’étant moi, c'est-à-dire que tu fais de moi enfin ce je qui est. Comme Heidegger est dans Hannah Arendt quand elle lui murmure fais de moi ce que tu veux, j’imagine la surprise et la puissance de déduction qui s’en suit, c’est en effet sois ton propre toi par moi, comme deviens ce que tu es dans mon cul. L’enculait-il ? Sauf respect, dans la terminologie la plus pure, c'est-à-dire la plus déréalisée et aux limites du langage, par la phénoménologie la plus extrême, Heidegger attendait-il de l’anus de sa maîtresse un signe quelconque ? Il convient d’éplucher tous les phénomènes. Jusqu’à l’essence pure de l’être extrait de ce je du monde, je est le toi de moi mais je est le moi de toi. Tu est qui je.

Bande son idéale: Jeremy Jay - Slow dance

La différence inévitable

2009-03-31T13:11:00.006+02:00

Il y a une voix dans ma tête qui me parle, je suppose que c’est moi, aussi le bruit insupportable des travaux d’à côté l’empêche et ce qui reste pour finir c’est un vrombissement lent et inévitable, marteaux piqueurs et perceuse contre le béton armé, si on me cherche je serai au café en bas.

A deux rues de là, un autre bâtiment à déconstruire, derrière les échafaudage, en bas au soleil c’est comme à la plage, la rue est presque piétonne, ou au cimetière, avec des marchands de fleur et la vieille pierre, à côté de moi un dessinateur affairé sur son cahier comble les cases avec des dialogues à l’écriture serrée, spastique, un seul personnage jusque là en train de hurler en se tenant les oreilles et le bruit vient de tous les coins, c’est très ressemblant, tout ça n’existe peut-être pas je me dis, je veux dire si tu es une apparition, ou un quelconque produit de ce qui se passe dans ma tête, viens, c’est maintenant.

J’ai lu quelque part que les incas n’avaient pas de mot pour dire ce qui est abstrait, ils faisaient des nœuds complexes qu’ils suspendaient aux arbres et ils restaient là à les regarder jusqu’à ce qu’ils leur rentrent dans la tête. Sur la place, la caryatide aux trois vierges comme tu dis, me rappelle de la même façon ce que tu es et aussi ma soif de ce qu’il y a au milieu de toi.

C’est juste que penser à toi, c’est beau, mais ça ne peut pas suffire. Il y a forcément une différence entre toi et celle que je crois voir en toi. Cette différence est inévitable. Je peux te regarder encore jusqu’à ce que tu me rentres dans le crâne mais tu as une vie à toi, et puis rester là à imaginer tout ce que tu pourrais être je préfère pourtant te toucher, que tu comprennes ou pas vraiment c’est comme ça.

Tu sais, c’est comme prendre des notes d’une écriture serrée, je ne suis pas sûr de bien me relire, c’est souvent indéchiffrable et ça augmente le risque de confusion. Regarde : j’invente un nouveau langage pour toute ta liberté. Phraséologie complexe et codée en mots courts imprononçables, des foules de paroles fracassés sans verbe ni complément pour exprimer une pensée mais aussi toutes les interprétations possibles de cette pensée avec d’infinies variations d’intonation dans la voix, dans l’expression du visage, et dans les mains. Tout est contenu- je ne dis rien.

J’apprends à te connaître. Le message caché de l’œuvre, et c’est un peu le mystère de la rencontre. Nous contemplons des abîmes honnêtes (nous n’aurons pas de réponse, nous le savons). Exemple : je veux prendre mon plaisir au fond de ta gorge et aussi dans tes fesses : dilemme. Parfois on aimerait être plusieurs : une seule volonté propre (pour qu’on s’y retrouve), des extensions de capacité, des corps à disposition en rapport dans un espace donné.

Bande son idéale: Telepathe - Devil's trident

La substitution des faits

2009-03-26T10:08:00.008+01:00

Voilà c'est nouveau, ça devait arriver je ne dors plus. Je me lève après une bonne suée, je regarde par la fenêtre la nuit en plein cœur, sans allumer la lumière j'écoute les bruits de la rue jusqu'au petit matin.

2h12. Dans le calme et le silence de ces heures ignorées, une piqure de réalité dans le rêve: les voitures pressées du bout de la nuit vers quelque part – tout est possible - les promeneuses solitaires, aux talons plaqués au sol, les ivresses verbeuses d’autres attardés qui jouent librement comme leur propre jazz polymorphe par leurs intonations subites sur un rythme de fond sirupeux de voix traînante.

3h34. Dans le semi sommeil qui se refuse, la perception des choses semble désaxée. Des pensées en flash, des images distordues, des plans de ville, des corps étirés aux mâchoires ouvertes se succèdent et viennent s’interposer. La perception de la réalité, c’est la perception de sa propre vérité. Voilà où j’en suis. Je m’allume une cigarette. J’ouvre la fenêtre. La lumière des lampadaires diffuse et orangée, puis en s'habituant plutôt jaune et vieillie, donne une impression de papier brûlé.

4h52. La rue n'est pas immobile. Plusieurs plans se superposent. Tout est confondu, la veille et la nuit, le rêve et le bêton, le vent et la pierre. C'est comme une mélodie que je connais mais légèrement différente je me dis, je tends l'oreille mais ça ne ressemble pas à mon souvenir. C'est comme un état second, dans la pièce les visages sont familiers mais on ne se connait pas. C'est plus grave que de ne pas savoir où l’on est je me dis. Je me tourne vers toi.

5h27. Tu dors dans le lit, un sommeil magnifique, immobile et profond, comme un soleil au repos. Tu es ma constante physique je me dis. Quand tout me semble déplacé, faux et obscène, tu es la seule chose qui m'apaise et qui me rattache à la réalité. On devrait toujours t'avoir sous la main je me dis. Mais je veux te donner toute la liberté, pour toi. Je veux te regarder sans y penser. C’est plus compliqué que ça tu sais. Le fait que tu existes aussi m’invente des souvenirs à rebours, comme un mécanisme d’un rêve : tout ce que nous aurions pu en quelque sorte. Ce que tu es hors de moi m'annule car je n'en suis pas la cause - émotions d'insecte précipitées à toute vitesse contre une paroi de verre. Quand tout cela va t’il finir? Tu vas me répondre ?Ouvre ta bouche, fais en sortir des mots. Tu serres les mâchoires et tu fais grincer tes dents. Tu abîmes ton émail je me dis, mais tu ne t'en rends pas compte.

5h56. Ton cul est la seule force crédible à cette heure ci, ou disons la seule chose que je veux bien admettre. Mes yeux se sont habitués au noir. Ta culotte en coton te rentre entre les fesses. Tu as pris toute la place dans le lit, c’est tout naturel je me dis, tu dors la tête posée sur mon oreiller. Les jeux de lumière depuis le dehors dessinent des ombres sur le mur au dessus de toi et tu dors à l’abri sous une forme qui ressemble à un sycomore. Tu attrapes en rêve entre tes bras quelque chose qui n’est pas là, mais toi tu le vois. Tu es où ? Tu es avec qui ? J’arrive tout de suite. J’entends du bruit. Tu n’es pas seule ? Fais-moi une place. Si je me concentre assez tu devrais finir par sentir mes yeux posés sur tes seins comme le bord de la lame d'un couteau double face.

6h24. Je prépare du thé. Les feuilles infusées soupirent lascivement comme une femme dans l’incubateur en se déplissant. Je me concentre pour ne pas me branler tout contre ton visage, malgré toute la tendresse que je te porte je suis capable d'en arriver là pour manifester ma présence. Tu sembles ignorer l'espace dans lequel je vis toute entière à trembler et à rêver, c'est beau, c'est insupportable, je découvre tes cuisses, je passe la main au dessus de toi, juste au dessus à moins d'un centimètre, je veux t'effleurer sur toute la surface du corps, comme un élan avant de plonger en toi pour te rejoindre.

Bande son idéale: Dajsad - I was made for loving you.

L'inconstante volumétrique

2009-03-23T11:18:00.008+01:00

Tu ne donnes que peu de prise, les évènements glissent sur ta peau et n'osent pas te toucher, tu tolères mes interruptions quand je te coupe la parole, tu es volontairement éparpillée, tu penses à beaucoup de choses en même temps sans vouloir mener rien à terme, tu n'as pas de noyau central, tu n'as pas de poids, tu n'as pas de masse plutôt car la gravité s'applique à tout et même à toi, une force indéniable et plus rapide que la lumière, et qui lie tous les évènements d'un bout à l'autre de l'univers de façon immédiate et sans recours possible, si je ne te connaissais pas tant je dirais volontiers que tu es vaporeuse, ou plus encore, irréelle, c’est simple en fait tes parties sont détachées, elles fonctionnent toutes pour leur compte, tu as trouvé là un système original et ça marche, mais si c’est applicable pour toi, ce n’est pas forcément reproductible, comme il y a plusieurs façon d’aimer il n’y a pas qu’une seule façon d’exister, tu nies avoir une personnalité, c'est très étrange, tu prends des décisions sans réfléchir et tu ne te trompes que de peu, toujours mais presque, tu es adaptative, tu es une fonction de survie permanente, tu te définis par tes actes et non par ce que tu crois en penser, qui vivra verra tu dis et tu laisses aux autres, donc à moi le soin d'observer, de peser, d'évaluer, de discourir sans fin sans but et sans solution sur ce que tu es, toi tu t'en moques, tu es une idée que je me fais, tout change avec toi à chacun de tes gestes, quand tu fumes tes Camel en levant le bras pour laisser s'échapper la fumée et ne pas gêner les voisins, ce qui m'intéresse alors c'est la grâce de l'élongation dont tu disposes, c'est l'espace que tu redéfinis, c'est la spécificité de ce mouvement là qui n'appartient qu'à toi, ça c’est toi, et en même temps ce n’est pas suffisant mais c’est la définition la plus exacte de toi que je peux apporter, tu continues de me parler le bras au dessus de la tête et c'est tout naturel, ta main retournée la paume ouverte vers le ciel pour l'équilibre mais aussi pour la beauté du geste, c'est la conscience d'une certaine forme de beauté qui ne se nie pas, disons que tu sais des choses qui passent par toi sans y réfléchir et que je vois mais sans avoir plus le courage ni l'envie nécessaire pour les interpréter, je fais comme toi je m'en moque. On ne va pas se quitter de la journée, je réalise que t'attraper par la main par la taille ou par le col c'est différent, tu as une fleur artificielle dans les cheveux, tu fais ton nœud sur le côté, j'ai des filaments de ton écharpe entre les dents et sur les lèvres, j'essaie de voir ce que tu vois pour te vivre de l'intérieur ou pour me vivre moi depuis toi. Tu portes des mi bas sous ton pantalon court, dans tes baskets noires à rayures, ou un tutu blanc de danseuse avec des leggins noires, entre les deux il y a tout ce que tu es : quelques accessoires, un choix de couleur et de tissus, tous ces vêtements éparpillés sur le lit qui ne prennent sens qu’une fois assemblés, sur ton corps. C’est là que je te comprends mieux : il y a toutes ces parties de toi que j’explore séparément et sur lesquelles je mets les mains, je ne suis pas en train de te baiser mais comme tu l’exiges j’attrape tes poignets, je lèche tes seins et je mets tes jambes sur mes épaules : c’est un point de vue sensible, car tu demandes à ce qu’on s’occupe de toi pleinement, c'est-à-dire séparément. C’est là que tu te retrouves tu dis, quand toutes ces unités disloquées se rejoignent à l’instant crucial où tu te cambres et où tes reins ne t’appartiennent plus, c'est-à-dire si j’accomplis bien ce que tu attends de moi : là tu t’oublies dans ta globalité. Avoue que ça t’excite. Je suis une drôle d'histoire pour toi, j’ai un passé qui s’efface, j’ai un présent qui m’échappe et je n’ai pas d’avenir. Toi tu es là et ça te suffit. Tu es un pantalon déchiré à la surface d’un océan, pour toi je rêve de profondeur et d’immensité. J'aimerais ne jamais t'oublier car tout a une fin.

Bande son idéale: Passion Pit -I've got your number

Reborn soon

2009-03-19T13:25:00.009+01:00

Depuis le matin, les travaux de l'hôtel à côté m'empêchent de réfléchir pour moi et d'écrire, il s'en suit que tout ce qui devrait sortir de moi reste bloqué là de façon inappropriée. Une bonne occasion pour se changer les idées et sortir faire un tour je me dis. Si tu viens sur ma terrasse au soleil, tu verras qu'il y a beaucoup de gens qui ne se connaissent pas mais qui préfèrent rester debout plutôt que de partager un morceau de chaise. Les conversations autour sont le brouhaha sonore que l'on aimerait oublier mais pour cela il faudrait partir à l'étranger (alors les mots ne sont plus que des sons, je ne les comprends pas et ils ne s'insinuent pas jusqu'à l'intérieur de moi, contaminant mon être et ma pensée de façon définitive, de façon irréversible, de façon insupportable). Pareil, si tu veux regarder autour de toi sans te faire plaquer au sol par la moindre affiche publicitaire, voyage loin. Tu ne peux pas fermer les yeux à tout, tu ne peux pas te boucher les oreilles, tu ne peux pas empêcher les gens de travailler ni de te bousculer dans les rayons frais du supermarché, ni de parler de Nico juste dans ta nuque, qui est vraiment trop incompréhensible tu vois, avec tes copines, d'une voix de tête. Tu ne peux pas écrire en clair sans faire partie de ce monde, mais si ce que tu veux c'est créer quelque chose de nouveau, alors tu dois te retirer. Considère avec un courage suffisant et idiot ces heures collées au bureau à t'user les yeux sur un écran d'ordinateur quand dehors il fait beau, quand les filles sont toutes en mini jupe, quand la piscine vient d'ouvrir, quand c'est l'anniversaire de Mady, la sainte patronne des alcooliques du quartier. J'ai soif mais je m'efforce encore. Je m'essore de toute la vie que j'ai dans le ventre et puis je me remplis. Je sors, je rencontre une femme aux grands gestes et à la voix trainante, au pantalon serré et aux bottes à bouts pointues en cuir élimé. Je la suis. Je ne sais pas pourquoi. Viens chez moi a-t'elle dit, on verra bien. Nous faisons l'amour. Puis elle me prie de partir. Très bien. Je cherche la vérité cachée de cet épisode dans le taxi du retour. Je cherche le détail infime d'où faire partir une histoire, quelque chose comme un coup de fusil. Je cherche une intimité avec le cosmos dans le mystère des choses (je veux ses grandes règles obtues qui font de ce monde quelque chose de palpable et de crédible, selon nos propres critères: copier le chaos, le perpétuel débordement, le ridicule, l'anéantissement, l'absence de sens et de raison doit aider pour faire une oeuvre aussi riche). Le chauffeur me raconte sa femme, ses crises de jalousie, le crissement du latex, les soirées organisées dans un camion qui parcourt la ville. Il gardera la monnaie sans rien me demander. Je vérifie que je n'ai rien oublié. Dans mon téléphone il y a un nouveau numéro que je ne connais pas. J'imagine que c'est la fille avec qui j'ai passé la nuit. L'effet d'une boisson énergisante se fait encore sentir. Je bande en clair, et je pense qu'il est de bon ton de tenir quelqu'un au courant (on crée quelque chose à partir du moment où on est deux). Je laisse un message vocal explicite au dernier numéro. J'envoie trois SMS. Je ne reçois pas de réponse. Le lendemain, le numéro n'est plus attribué. J'imagine tout ce que nous ne vivrons pas ensemble. Les traveaux à côté de chez moi durent toujours. Je ne peux pas dormir. Je bois café sur café. J'ai le coeur qui bat à tout rompre. Si tu veux écrire, il faut que tu te ralentisses je me dis, il faut que tu imagines un monde exactement identique, et que tu projettes ta volonté sur le corps astral de tes personnages. Tout autour de moi, ce n'est pas mon livre, je n'en suis pas l'auteur. Je n'aurais pas fait les choses comme ça. J'ai gardé le préservatif dans la poche - je l'avais récupéré discrètement, on ne sait jamais ce qu'on pourrait faire avec ma semence. Je considère le sperme qui s'écoule, les petits spermatozoïdes encore frétillants, invisibles, je les imagine. Chacun de ces petits corps est une promesse d'avenir et aussi de quelque chose qui ne se réalisera jamais. Cette capote usagée est une autre alternative, c'est un futur imaginaire, c'est une probabilité qui ne se réalisera pas, mais la possibilité a existé. C'est comme toi / Reviens .

Bande son idéale: 2 Many DJ's - The beach vs Sandwiches

*plus rien

2009-03-16T10:20:00.011+01:00

Le corps en ordalie/ Vertige courbé quand tu fermais les yeux/ Au milieu du chemin/ Du loin à parcourir/ Ne revenons pas dessus/ Partons (Mobilier clandestin/ Coffre à bagage)/ (La route/ Le naufrage)/ (Coucher du soleil/ Au dessus des nuages)/ (Pieds sur le tableau de bord/les boutons de l’air conditionné)/ ( La lumière des phares/ danse de serpents de nuit)/ (La rosée du matin/Ouvre la fenêtre)/ (Ca va passer/ Frein à main).

A l’inverse/ Qui êtes vous ? / A pardon c’est gênant/ Le regard de l’autre côté de la rue/ Des yeux noirs en éclipse/ Manipulations/ Poursuite en mocassins vernis/ Chapeau panama/ Labyrinthe de ruelles/ La Casbah/.

J’aime quelque chose en toi/ Pourquoi ?/Mener l’enquête/Travailler en silence/S’obliger/Y voir clair dans ton jeu/ C’est toi ou moi/ C’est pareil/ On y passe/.

Le grand marché/ Etalages d’épices/ Encens renversé/ Pigments dispersés/ Fumée bleue/ Les couloirs d’un grand hôtel/ Tapis rouges (épais et poussiéreux) / Rampe d’escalier en bois de santal/ Poignées de cuir souple/ Le grand jeu/.

Vous mon agent secret/ Rue des cinq diamants/ C’est toi John ?/Non (Tu es spéciale/Rien de personnel)/.

Tu vois cette grange là-bas au fond ? / Tu vois ce chemin de fer ?/ Pas moi/ Je t’ignore/ (Que voulez vous dire?)/.

Plus rien n’est vrai/ C’est beau ce mensonge/ Ne pas toucher terre/ Ne pas voir le soleil/ Ne pas toi/ C’est bien comme ça/ Tête la première/ Un grand bain actuel/ Le saut de l’ange/.

La science ne peut rien pour toi/.

Si j’étais toi je partirais/ Sans me retourner/ En finir avec moi/ Sans une explication/ Pas un mot/ Un crachat/.

Comme retirer des maillots mouillés/ Comme enfiler de nouveaux bas/ Comme accrocher la manche dans le ventilateur/ Comme mettre le pied dans le désir/ Comme le zip coincé dans les toilettes/ Comme refaire le monde à la truelle/ Comme les pieds dans le tapis/ Comme s’emmêler dans tes cheveux/.

Ce que nous faisons sera là encore/ Ne t’inquiète pas/.

Nos actes sont supérieurs à nous/ Nous sommes plus petits que tout/ Nous sommes les travailleurs du flux/.

Les abeilles négligeables construisent l’avenir/ Quand dois-je revenir ?/.

Le coup est parti/ On ne peut rien en dire/Trop tôt pour se prononcer/ Le verre est vide/ La coupe est pleine/ Tournée générale/ Je serai dans la salle d’attente (au bar)/.

Bien le bonjour/C’est trop tard maintenant/ Qu’est-ce que tu croyais ?/Ne le prends pas mal/ Tu as dépassé le moment/ Le cœur est vide/ Le repos démâté/.

L’existence des plaines/ Herbe folle/ La solitude est un résineux sur une lande nue/.

Où voulez vous aller ?/ Où allons nous ?/ Arrêt facultatif/ C’est ainsi / Adieu. So long cowboy/.

La science ne peut plus rien contre toi/.

Bande son idéale: Alain Bashung - Vertige de l'amour

Homo virtualis/sed red (= E79)

2009-03-12T11:40:00.006+01:00

=E79 / ses recherches sur l’intertextualité sont une mise en abîme : un auteur peut devenir un personnage d’encre et de papier, il suffit de lui prêter non plus une voix mais une fonction objective et autonome, il suffit de s’écarter et de prendre de la distance, alors le lecteur sort du cerveau et se met à l’observer, faits et gestes consignés à chercher un sens à chacun de ses pas, à chacune de ses interventions, témoin absolu d’un univers dont le démiurge authentique, l’auteur préalable, serait dessiné à l’arrière plan, souvent sans même le droit à la parole, car le faire parler le démasquerait et le personnage papier perdrait son énigmatique réalité, toute entière fondée sur une illusion, le véritable auteur fait de nous des êtres de papier recyclable dans un livre qui n’est pas le nôtre, nous échangeons notre intertexte à des distances de là, dans d’autres pages, que nous ne lirons pas, et les pages qui nous concernent convoquent en strates la subjectivité mouvante de tout ce qui nous entoure, et qui se répercute aussi en écho encore ailleurs, écoulements s’altérant eux-même et prenant de nouvelles significations, réseau maille en expansion, je peux créer mon propre inter texte au format préalablement défini mais les personnages ne doivent jamais savoir, il y a cette barrière qui interdit de révéler, imaginons un personnage qui sait ce que je suis quand je lui donne vie, en quelque sorte c’est lui qui me fait, comme l’homme ne saura jamais vraiment ce qui l’a fait, ni ne saura ce qu’il est, et aussi son état à bien y réfléchir/après l’avoir fait réfléchir, il ne pourrait que l’accepter, pas de modification possible, pas de réflexion, au sens d’agissement miroir, car ce à quoi il obéit alors ce n’est pas seulement à la volonté que je lui impose, fût-ce là la volonté qu’il sache, et dont il n’est que l’objet indirect, mais c’est à la continuation du récit qu’il doit ses ordres, comme le fil absolu qui nous lie lui et moi, lui donner la possibilité d’agir et de couper ce lien signifierait la fin de la ligne, il n’est libre d’exister que dans la mesure où le récit le contraint, la fin de cet échange se signe par la fin du récit, et nous imaginons l’homme de papier vaquer à ses occupations, penser par lui-même dans un coin du cerveau, mais dans notre cerveau, cette méta logique ne peut se défaire, ou bien le récit s’interrompre – mort de l’auteur peut-être, et notre personnage devient amplement libre de ne pas exister // E9A8://=B749 ! et à quoi pensent-ils tous ces hommes dupliqués dans le virtuel ? quels sont les fondements psychologiques des personnages dans nos rêves ? après ces secondes de semblant d’existence, une fois les yeux ouverts, que deviennent toutes leurs intentions ? elles ne disparaissent pas, elles se répercutent, elles font leur chemin, elles se matérialisent dans corps réceptacle, elles en modifient les termes, elles se passent de main en main comme ballons d’énergie, et si je pense à toi alors quand tu n’es pas là, que deviens tu lorsque j’ouvre les yeux ? – je bande, comment expliques tu cela ?//CV87=BXT209/// et tu existes absolument quand je te couche ici à mettre ce que je veux sur ton corps, ce n’est pas une menace, c’est une intention que je t’observe, tu modifies toi aussi mon comportement par ton existence suspecte, mais la somme des parties ici n’est pas équivalente au tout, puisque dans le remodelage je peux te recomposer à l’infini, t’articuler les dents avec les genoux, te faire marcher étrangement et te réinventer des mots, des expressions, explorer ton corps de toutes mes façons, c’est te déconstruire, c’est te refuser le droit par toi-même, c’est acquérir ta licence, et la seule façon de te retrouver en entier c’est de m’éloigner, alors tu rentres à peu près dans mon champs visuel mais tu n’es pas assez près pour que je puisse te toucher, ce qui peut manquer d’intérêt –bien sûr, la délicatesse des mots et de l’amour courtois mais le désir a sa place et prend position pour une réalisation à court terme, autrement dit je ne sais plus ce que tu es quand je suis près de toi, je sais juste ta peau, tes yeux, ton cul, ton odeur, et ce que je sais aussi c’est la forme désassemblée que tu prends dans mon esprit, des jambes immenses, un cul très haut, des seins qui ne demandent qu’à jaillir, des lèvres charnues, des cheveux pour agripper, un sexe béant et ouvert, comme une bouche mais en plus irrigué (tu n’as pas le dos du genoux, pas de lobe d’oreille, d’ailleurs pas d’oreille, pas de dent, pas de troisième orteil : j’y suis peu sensible):!! XO45=26EE

Bande son idéale: School of Seven Bells - Limb by Limb

No Dixit (No Exit)

2009-03-09T10:32:00.009+01:00

Les phrases toutes faites sont là pour masquer l’angoisse, la peur de l’échec et du ridicule c'est-à-dire du temps de vie gâché, donc de la mort, parfois pourtant mieux vaut se taire. Tu préfères les non dits, qui s’étalent bien, qui s’allongent, qui s’insinuent, on peut se tromper sur leur sens, c’est ambivalent souvent, c’est ambigüe, c’est une brèche de possibilités, mais tu réfutes : pour toi, ce qui compte ce sont les non dits qui sont une évidence – que dois-je comprendre ? Autant te le faire savoir tout de suite, je n’y entends rien, tu me parles de ça comme si c’était tout naturel de laisser le doute prendre le pas, comme si c’était un but, mais un doute objectif et surtout évident, qui se nierait lui-même en quelque sorte. Je pense au contraire qu’il faut brusquer la réalité et la violer un peu, planter bien ses deux pieds dans le sol et imaginer être dans un rayon de lumière : décider pour soi et pour toi. Etre un homme, c’est aussi ma fonction. En choisissant cette solution, je ne peux pas me tromper/j’aurais une excuse suffisante. Entre les deux, comme d’habitude, toute une échelle d’infinies variations et de subtilités floutées où je perds ma concentration.
Par honnêteté je devrais prendre mes distances avec toi. Rien n’est simple, épuisé par l’effort dû à ta présence, je commence à répéter en boucle ce que tu veux entendre plutôt que ce que je voudrais dire. C’est s’éloigner des objectifs initiaux. La conversation suit son cours, le soleil de 18h se cache derrière les bâtiments, les rayons ardents qui me faisaient plisser les yeux et qui peut-être m’empêchaient de voir /te voir vraiment ont disparu, et avec eux la chaleur invisible et calme qui nous fait défaut, l’air se rafraichit d’un coup, je regarde le bout de tes seins se durcir sous ton chemisier vert forêt, une fleur gravée sur l’épaule et la manche mais je suis sous le tissu près de ta peau nue à mordiller de côté doucement les yeux fermés en t’enserrant la taille, tu caresserais mes cheveux en respirant lentement, tu me regardes faire homme/enfant, j’ai envie de te basculer sur la table et de me rapprocher de ta peau, en relevant ta jupe qui te tient bien sur les hanches, je repose mon thé, j’ai de la retenue, je regarde autour de moi en acquiesçant et sans t’avoir écouté je réponds quelque chose de convenu et d’apaisant. Tu approuves silencieusement mais m’as-tu entendu hurler d’une façon ou d’une autre?
Le lendemain, sur ta chaise devant la vitre, je ne te vois pas vraiment mais je t’imagine, complètement aveuglé par la lumière extérieure, ta silhouette et tes gestes dessinés en négatif dans le halo blanc, je pense que tu n’as pas tort finalement, les mots sont inutiles parfois, je regarde tes épaules et ta peau soyeuse dénudées par le pull over noir un peu lâche, je voudrais te lécher la tête humérale ou au moins l’aile externe de l’omoplate et je te regarde me parler plus que je ne t’écoute, je n’y vois plus rien c’est insoutenable. Admettons, tu n’es pas tout à fait la même à chaque fois et les situations sont différentes, similaires mais différentes, mais je prouverai ma constance dans l’impossibilité de te parler honnêtement en te regardant dans les yeux : je suis saisi au ventre, à moins que tu n’interviennes je continuerai d’admettre pour toi qu’il existe plusieurs sortes d’amour, et que la passion physique n’a qu’un temps (les corps à portée) le cerveau limbique complètement saturé d’hormones contradictoires.
Profitons encore de ces moments là, et de cette indécision – c’est beau. Regarde où on en est. Tu bois de l’Absolut au goulot, tu ne tiens plus debout, tes bas sont filés aux cuisses, je ne sais pas ce que tu faisais dehors ni avec qui. Ce soir là tu avais encore la distance modeste des filles avec qui je n’ai pas encore couché – tu aurais pu me détester pour ça, j’aurais compris. Il allait se passer quelque chose, tout le monde pouvait le sentir, mais tu refusais de voir les choses en face. A un moment tu t’es sentie mal, tu es allée t’asseoir, je me suis approché par derrière, j’ai posé mon visage sur ton visage, mais à l’envers. Plus tard dans la voiture tu me demandes si j’ai envie de baiser je te dis oui tu me dis non. Tu ramènes les jambes vers toi, si je veux te voir toute nue ? Oui. Non - ça claque. Je ne sais plus quoi faire, je te dis comme un américain que tu es la one, que tu es la seule, que ce que je ressens c’est de la tendresse, une tendresse un peu dure c’est vrai mais il faut s’accepter comme on est, j’ai envie d’être près de toi tout le temps, dormir avec toi, manger avec toi, être dans la salle de bain avec toi, tout ce que j’ai vécu jusqu’ici c’était juste pour ce moment là tu sais, c’est le début de quelque chose et pas seulement le jour qui se lève tu sais. Tu veux que je te suce ? S’il te plaît. Ta gueule.

Bande son idéale: Pixies - Alec Eiffel

Le purgatoire des sens

2009-03-05T11:49:00.005+01:00

Je te suis partout où tu vas. J’aime te regarder de loin, le jean rentré dans ton cul et le port de tête immobile malgré les hanches ballottées par les changements de direction, le bruit appuyé de tes talons sur le sol qui frappe tout la rue, la mécanique ondulatoire de tes épaules qui te donne l’équilibre et la grâce d’une machine discrètement érotique, les petits coups d’œil brefs quand tu traverses, et ta façon de ne pas regarder les hommes que tu croises surtout, de ne pas te mordre les lèvres, de ne pas te retourner, de ne pas évaluer mentalement ce que tu pourrais trouver comme plaisir si tu devais les suivre dans une chambre sous les toits, ou ce qui t’arriverait si tu te laissais inviter à chaque occasion.
Je m’approche, pas trop, je te laisse t’éloigner, je fais semblant de te perdre. Tu t’arrêtes devant une vitrine et dans le reflet surajouté du verre tu pourrais me surprendre adossé à un poteau indicateur, à faire semblant de fumer jusqu’à ce que tu reprennes. Tu sais sans doute que je suis là, pas loin, à attendre le bon flux de subjectivité pour te sauter au cou. Tu dois bien sentir ce poids sur tes reins qui appuie et qui voudrait te travailler à distance. Tu ne montres rien. Peut-être que c’est ce qui te plait, cette indétermination un peu forcée, cette absence d’évidence, c’est une façon de vouloir ressentir comme si c’était égal, et qui te permets de simuler la surprise.
Je t’impose mentalement toute sorte de partenaires, des adolescents à peine pubères et encore imberbes jouissent pour la première fois dans ta main sous un porche un peu honteux, des vieillards que tu ramènes chez toi presque de force trouvent encore l’énergie de te monter dessus par derrière sur le pallier et de t’agripper à pleines mains, cette image de toi allongée sur une table branlante dans un sous sol, saillie par quelque chose d’épais et gras dans une atmosphère enfumée revient souvent aussi, je suis au dessus de toi dans cette peau imaginaire, derrière toute la laideur possible et tu te laisses aller, rendue, les yeux fermés et les seins balancés de haut en bas par le mouvement que je t’impose, il n’y a pas d’issue, il n’y a pas d’alternative, je te fais l’amour comme un corps immoral jusqu’à t’user, tu ne le sais pas mais c’est moi, regarde, si ça c’en est pas ?
Je ne peux pas m’empêcher, si tu crois que ça m’amuse, c’est aussi quelque chose à quoi je m’oblige pour me libérer de toi et pouvoir enfin te voir comme tu es, mais aussi telle que tu pourrais être, c’est à dire celle que tu n’es pas. C’est te désirer pleinement, complètement, de façon globale et inimaginable, de façon multiple, tu comprends ça n’est-ce pas ?
C’est un psychodrame et j’ignore tout de sa résolution. Je ne sais pas comment je dois réagir quand je te vois revenir de ces épisodes mentaux. Comme d’habitude, tu n’es coupable de rien, ton innocence est une marque de fabrique, il va te falloir trouver autre chose.
Je t’observe avec une attention absolument minéralogique, je t’observe comme un évènement. On peut rester longtemps comme ça. Je commence à croire que tu es un élément formatif. La rue s’anime différemment sur ton passage. Dans la foule ton corps est différent. Je ne peux pas croire que tu ne sens pas le désir partout autour de toi. Tu sais bien qu’il te suffirait d’un geste, et ce geste c’est ce que tu es. C’est cette distance qui te sépare de tout, et qui te conserve assez vierge malgré ce que je sais dans un monde saturé. Rien n’est aussi vrai pourtant que ce que j’imagine. Non loin des files d’automobiles, la lumière découpée par les bâtiments s’aplatit, les ombres s’allongent, sortent du vide, s’enroulent autour de tes cuisses. Devant toi, un accident de voitures carambolées est une promesse érotique - les entrailles surchauffées sont mises à nu sous le soleil brûlant, le capot est partiellement embouti, le pare choc est déshabillé par la violence et abandonné là sur le béton comme un sourire édenté et satisfait, mais c’est aussi quelque chose qui ne pourra pas être modifié, comme une insulte irrémédiable, ou la réalisation la plus aboutie du désir, un orgasme qui ne pourrait plus finir.

Bande son idéale: Black Lips - Italian sexual frustration

Drappé palpébral

2009-03-02T13:37:00.010+01:00

Tu as l’air de réfléchir. Il persiste derrière tes yeux une volonté de résistance malgré toi. Ta personne irrévocable – en dernier lieu celle identique à elle-même, réagit par reflexe comme un ultime rempart contre mes intentions. Il s’agit d’être tout à fait clair : je me donne toute la liberté de te vouloir vraiment. Il n’y a plus rien qui m’oblige. Ta dissolution est objective, elle est irrévocable.
J’observe avec un certain détachement chacune des possibilités qui passent par toi. Je prends des notes, déterminé à isoler chacun de tes gestes hors de tout contexte. C’est quelque chose qui m’intéresse d’énoncer patiemment ces choses simples qui concernent ton corps et sa géométrie, mais surtout d’imaginer certaines séquences fusionnées avec les angles de la chambre – le reste passe au second plan, je ne sortirai pas d’ici avant d’en avoir fini.
C’est une véritable obsession pour l’activité spécifique de tes fonctions.
Sur le rebord du lit tu te demandes si tu dois t’allonger près de moi. J’observe l’inclinaison de ton pubis en récapitulant mentalement les paramètres uniques qui t’identifient dernièrement : de fines coupures sur le corps, un système musculaire efficace et souple, un orifice encore non identifié. Plus tôt, accroupie sur le sol de la salle de bain, les genoux écartés, le corps que tu me proposais plié en deux contre la fayence frottée de la baignoire évoquait un étrange véhicule mutilé perdu dans une fin de couloir d’hôpital.
Je répète pour moi-même cette séquence intérieure plusieurs fois en me masturbant. Tu te penches sur mon épaule, tu me regardes tendrement avec une lueur d’inconscience tout au fond du bleu gris comme on regarde un enfant inadapté sans y faire trop attention, tes cheveux caressent ma poitrine, tu appliques une sorte de fixatif onirique à la scène qui lui donne sa véritable dimension, tu comprends mon désir d’être enserré par ton vagin, complètement, définitivement, tu voudrais me convaincre de quelque chose, tu cherches bien tes mots, tu t’interromps. Peine perdue tu sembles dire un peu triste, rien ne me fera plus changer d’avis.
Je cherche dans tes yeux, au centre des moirures étranges du cristallin, des diagrammes prédictifs de forme complexe, des perceptions immédiates couleur bleu cobalt, de nouvelles approches prospectives.
Le vent souffle au dehors dans la ville abandonnée, les cinémas sont en ruine, les parkings sont fleuris comme des tombes avec des automobiles abandonnées, tout est à recommencer.
La transition d’un corps à l’autre se fait par les interstices de l’espace entre nous. Pourtant c’est loin. J'ai envie d'être un glaçon entre deux peaux à toi et de disparaître au fond de la jonction de tes deux sexes creux, totalement englouti et noyé de désir de toute part. C’était prévisible d’un certain point de vue. Tu comprends ce que je te dis là n’est ce pas ?
Il me semble que je me rapproche de toi de façon irréversible dans le temps immobile. C’est une proposition qui fait sens. Tu fermes les yeux. Tes paupières sont chacune un rideau irrigué qui font taire les restes épars d'un autre monde au dehors, tout ce qui ne nous concerne pas, et qui jettent le discrédit sur tout ce qui n'est pas toi en dernier lieu. On se retrouve dans le noir. Nous ne sommes plus éclairés que de ta lumière intérieure. J’aime cette intimité.

Bande son idéale: The Doors - Not to touch the earth

La surface inexorable

2009-02-26T13:41:00.007+01:00

Tu prends un thé sucré bien infusé avec un nuage de lait et la cuillère dans la tasse fait un tintement censément délicieux (tu n’es plus qu’une sale habitude). Je prends mon café noir très fort très brûlant, sans sucre, je fais le plus de bruit possible en aspirant, impossible d’y tremper vraiment les lèvres encore. Il y a là une vraie discordance sonore. Il y a là une vraie distance si on veut être honnête – tu sais que je fais ça pour toi. Dans cette structure qui se crée, l’espace est coupé en deux, c’est la discontinuité des choses que veux tu, je suis dans ton corps à toi à regarder par tes yeux. Aussi il y a un espion en moi à cet instant précis qui te regarde et qui est sur le point d’agir.
Je jouis d’être un objet étranger à moi-même : ce que je veux désormais, c’est tout ce qui peut survenir pour cet autre qui a pris ma place et dont la solitude ne m’appartient plus. Cet animal entre nous, c’est un outrage à la réalité. Ne m’interromps pas s’il te plait. Je ne suis pas sûr d’avoir envie de te convaincre.
Je te parle maintenant comme si ce n’était pas toi. Je veux te comprendre de fond en comble. Dans le métro tu lis Sade. Ce qui t’étonne c’est une piscine en forme de rein. Tu joues de l’harmonica sans savoir avec ta bouche en soufflant sur un peigne. Si je me laisse pousser la moustache tu n’aimes pas. Si je t’attache tu aimes assez. Ça dépend tu dis, ça peut se comprendre mais tu dois te mettre à ma place aussi et je ne dois pas m’arrêter à ces détails. J’aime ça quand tu pleures par exemple c’est très beau, ce qui me plait surtout je crois c’est tout ce qu’il faut faire pour que tu pleures. Tu n’es pas une fille fragile. Ton corps est considéré comme une porte d’entrée. Mettre le pied dedans en quelque sorte.
Exploiter toutes les situations au maximum des possibilités. Les lumières du tableau de bord clignotent, je cherche la même chose dans tes yeux. Le cuir fondu du siège arrière coule sur tes cuisses comme de la cire noire et épaisse. Les capacités de torsion du volant ne sont pas infinies. La route est un orgasme immense et qui ne s’arrête pas. Les équipements autoroutiers sont les organes d’un corps allongé. Avec méthode nous explorons : lignes blanches, perpendicularités, irruptions géométriques, découpages circulaires de l’espace, embranchements, séparations, tangentes aux plus près, le bitume décidé et brûlant est la peau rigide sous un ciel argent, l’air est irrespirable, des échangeurs soudain, des axes rotatifs à distribution centrifuges et aux bras qui filent vers des dispositions externes, la vitesse et le bruit du moteur, le caoutchouc des pneus au contact, c'est un orgasme impassible, lent, abandonné, et sur toute la surface du corps des objets métalliques lancés à pleine vitesse les uns contre les autres selon un angle d’attaque réputé maximal, ou bien contre un poteau de béton rigide coulé là par des bêtes mécaniques aux bouches hurlantes, des paysages de fin du monde à chaque bifurcation, des zones désertées, arides - ça prendra le temps qu’il faudra, nous tiendrons compte de toutes les propositions, changements de direction, chercher son chemin sur un plan dans un abris bus, et tout ce qui s’ensuit en bord de route.

J’apporte des améliorations au programme sur la moquette épaisse et impropre d’une chambre de motel - les palles du ventilateur au plafond tournent lentement et de manière hypnotique. La fumée de nos cigarettes danse dans la lumière rouge qui clignote de façon imprédictible comme un signal d’alerte subliminal et stroboscopique.

J'imagine aller au bout de tout, ce que tu me demandes et je veux le faire vraiment, fidèlement, honnêtement, totalement. Je veux rentrer dans ta tête et étaler ton cerveau sur le lit. Les murs craquelés de la chambre nous regardent (une certaine idée de l’éternité). Si nous survivons à ça je continuerai certainement de temps en temps à vouloir t’attaquer par surprise du bout du couteau ou bien à tenter de te passer par la balustrade en continuant à t'aimer physiquement jusqu’à ce que je n’en puisse plus. Une autoroute de pureté absolue s’ouvre en deux devant nous.

Bande son idéale: Modeselektor - 20000007 (featuring TTC)

Table pliante sur le parking du désir

2009-02-23T13:17:00.010+01:00

Tu ouvres la fenêtre et le vent fait danser tes cheveux, tu passes la tête au dehors, reviens je dis, c’est dangereux, tu ne m’entends pas, tu veux sentir la vitesse, le vide, l’espace et les insectes qui nous concernent tous, moi je tiens le volant fermement des deux mains, la jambe droite contractée en suspension au dessus d’une pédale mécanique, quand on y pense ce n’est pas physiologique, le bruit du moteur saturé dans les aiguës, la musique dans le poste radio c’est une reprise d’un titre de Katonoma par Kristin Hersh, dans l’abstraction d’une conduite automobile considérée comme évènement cosmique avec son cortège d’aphorismes la route n’est plus qu’une ligne blanche discontinue à suivre à court terme le front bas et les yeux céruléens, il est possible certainement d’arriver à destination sans regarder trop loin, tu attaches tes cheveux avec un élastique et semble t’il dans le même mouvement tu décroises tes jambes, tu es une combinaison de positions possibles comme un rubik’s cube humain que j’aurais voulu pour noël depuis toujours, plusieurs possibilités et une certaine méthode, tout ceci d’une certaine façon me détermine aussi, je réalise que mon corps n’a pas les mêmes idées que moi, en quelque sorte rien ne sera plus comme avant.

Nous avons quitté la ville, plus de recours possible, je te demande si ça t’inquiète un peu mais tu ne sembles pas bien comprendre à vrai dire toute la portée de cette question, ou tu laisses passer par la fenêtre de ta mémoire immédiate, tu oublies le frisson, la peur, la douleur, quelque chose nous contourne, une impression étrange qui passe sur nous, s’éloigne et nous regarde avancer vers elle en ouvrant les bras avec un sourire carnassier, j’ai besoin de réfléchir, j’aimerais voir passer ici des cyclistes futuristes à pleine vitesse qui nous dépasseraient en faisant des appels de phare, quelque chose qui n’existe pas encore, quelque chose d’inimaginable, comment penser à ces choses là ?

Je n’ai pas besoin de sollicitude en l’état actuel des choses tu es la seule chose tangible que je connaisse car tu restes spécifiquement indifférente à tous mes efforts d’anéantissement – tu restes là, tu souris et tu me contiens tout entier, mère pute et correspondante étrangère vaguement distante et protectrice à la fois dans un sentiment délicat et inquiétant de vagin immense et chaud. Dans la substance qui m’enserre tout se vaut, c’est égal, c’est rassurant aussi. Juste vérifier parfois qu’on est encore vivant. La plénitude tue. D’où la nécessité de petits évènements indésirables où frotter son moi - d’où le mur invisible jusqu’au dernier moment dans la brume, d’où le corail sous la surface, d’où certaines réalisations inattendues aussi, là où nous pensions aller et là où nous en sommes, je vois que tu comprends ce que je veux dire, ce n’est pas facile pour toi de répondre, disons que tu es l’évènement inattendu et qu’il va t’arriver quelque chose, tu le sens bien, jusque là nous sommes d’accord.

Le téléphone sonne, c’est un numéro masqué, ça peut être n’importe qui, ou aussi n’importe quoi, ne réponds pas je dis, mieux vaut ne pas savoir certaines choses, tu as l’air inquiète pour la première fois - c’est tout naturel ne t’en fais pas, à cet instant précis je dois te rassurer un peu, je souris sans perdre la route des yeux, et pour cela je pense à toi dans une robe moulante rose fuchsia assortie de collants vert et rose et d'un foulard en soie également vert et rose, on peut tout imaginer avec toi, je t’attendrai à la terrasse d’un café saisi déjà d’une légère érection, je caresserai tes genoux sous la table, je m’allongerai dans le rubis de tes yeux, je mettrai ma langue dans ta bouche.

Dans la chambre d’hôtel je passerai de l’huile aromatisée sur tes omoplates, je te mordrai la nuque jusqu’à ce qu’il se forme une petite goutte de sang perlé, tu fermeras les yeux, tu basculeras en arrière, on oubliera tout ce qui précède. Dehors il pleut, tu aimes faire l’amour en regardant par la fenêtre, tu es depuis le septième étage la petite fille qui donne la main pour traverser, le vieux monsieur sous son chapeau à carreaux et sa maîtresse indécente, une jeune étudiante en école d’art qui donne son corps tous les premiers samedi du mois dans une chambre de bonne de 14h à 19h pour 200 euros à des étrangers rencontrés sur internet et à qui il manque une dent, aussi là bas la femme asymétrique au visage long, jupe plissée noire et chemisier blanc, qui pense à des mains qui la manipulent dans un long couloir sombre en rendant la monnaie à la boulangère…

Pour moi la ville est un corps, la pluie recouvre sa surface d’un brillant lustré de salle de bain. Vu d’ici pour toi la vitre ruisselle, tu fais l’amour avec tous, tout s’écoule, rien ne dure, la chambre est un box au dernier rang dans le parking particulier du drive-in des sens et l’écran est blanc à nouveau. Contrainte contre le cuir vieilli du siège passager, dans le véhicule immobilisé, tes doigts courent sur la vitre embuée puis tu passes la main pour tout effacer. Tu regardes dehors, d’un geste tu oublies, et alors tu me laisses seul avec ton corps, d’un certain point de vue un outil comme un autre dont il faudrait bien trouver l’utilité.

Bande son idéale: Tricky - The love cats

No sleep last night

2009-02-19T13:18:00.005+01:00

Il y a une photo que tu as prise et qui me fait du mal, je la regarde lorsque j’ai envie de m’éloigner de toi, je suis heureux dessus parce qu’à cet instant l’idée me plaît, toi tu as le visage caché par ton Nikon bon marché, j’entends encore le bruit du déclencheur, c'est-à-dire le mouvement du doigt et le moment où tu décides de tout figer - la mort, comme ces photos de condamnés qui fixent l’objectif les chaînes aux poings cent ans plus tôt. Autour de nous c’est assez flou et le souvenir je le réinvente sans cesse, ne m’en veux pas, il y a ce reflet dans la vitrine, une enseigne lumineuse indéchiffrable parce que tu bouges et au fond dans le noir je vois là une paire d’yeux qui nous regarde mais tu me dis que ce sont des poussières sur l’objectif. Cette photo je ne la trouve plus elle doit être dans tes affaires (comprendre : ailleurs). Je me souviens de beaucoup de choses, je me souviens que tu dors collée contre le mur, quelque part la peur de tomber c'est-à-dire la peur du vide (c’est aussi la peur du rien), la main sur un tableau de bord imaginaire, le sein droit pigmenté et veineux écrasé contre la peinture blanche, les cuisses emmêlées comme un échafaudage en métal, les lignes qui s’entrecroisent, surfaces planes et pentes, courbes tendues, le corps comme un territoire fictionnel mutant, un module sexuel lancé à vive allure et les projections de ces positions dans l’espace, ombres contre les murs de l’appartement, rappellent le béton nu sectionné par l’acier des pylônes d’une section d’autoroute horizontale et plate vers des villes abandonnées bâties sur les rives d’une mer immobile et dangereuse, laideur abrutissante d’un paysage de consommation industrielle, fils électriques dans le ciel, brefs arcs-en-ciel sous des ponts suspendus, échafaudages en métal, rivières à sec jonchées de détritus, boue craquelée, bâtiments abandonnés dessinant au loin de véritables organes sexuels imaginaires antiques et béants. Dans l’habitacle mécanique, la surface réfléchissante des bordures chromées me renvoie la rencontre de tes cuisses et du volant. Le contraste est obscène entre les courbes arrondies et la rigide structure minérale de l’habitacle. La main sur le tableau de bord sali, le sein droit sur le cube noir de la boîte à gants ou contre le montant de la portière, les cuisses écrasées contre le verre, géométrie au plus près de la substance organique contre la menace minérale. Saillie des crêtes iliaques lorsque tu changes de position. J’observe ces aplats comme une abstraction ou une science sans usage, ton visage projeté contre les parois et les lèvres pleines étalées et déformées sur les vitres qui articulent au ralenti, le corps étiré, vain, perdu d’avance, morceau de roche érodée sortie de terre encore chaude qui écorche un morceau de mémoire profondément enfoui. Sur les bords de ces paysages de traverse gisent des plages terminales, dunes de sables en mouvement qui menacent de tout recouvrir et qui se déversent à l’entrée des villes comme les vagues d’un océan froid et coupant. Les forces qui font échouer ce désert brûlant ne sont pas seulement dues au hasard. Dans les stations service désertes on peut trouver dans les rayons des barres énergétiques périmées et les boxes réfrigérants laissent écouler tout l’azote liquide par en dessous sur le linoléum fondu. Les cartons de jus de fruit sont recouverts d’une fine pellicule de poussière gélifiée. Sur les murs des formes suspendues au dessus des plinthes en PVC semblent rappeler une scène de fin du monde, révélation rigoureuse que les peaux vont exploser et qu’il n’y avait rien à comprendre écrasée contre la peinture. En fond sonore les publicités pour shampoing supplémentés ou pour une conduite automobile intelligente continuent de diffuser par les hauts parleurs alimentés par des batteries solaires. Je suis une machine en squelette animée dans un univers physique, un mécanisme soumis aux variations de pression barométrique et aux forces pesantes de la gravité, aux vitesses limites de transmission de l’information, aux coefficients de déformations particulaires, et aux poids des masses entre les atomes. Je contourne un immense monticule et je retrouve la voiture la carrosserie léchée par une eau délicate de marée stagnante. La trace de mes pas sur la dune qui s’écoule lentement s’est déjà effacée derrière moi, une catastrophe inévitable. La mer vomit ses algues mortes. Nous n’irons pas plus loin. Sur le siège passager sous un soleil de plomb tu remontes ta jupe, un petit bout de kilt plissé sur les fesses. Les vagues font rouler la minuscule Austin Mayfair noire. Nous dérivons emportés par les flots ou le souvenir. Le contact du tissu sur la peau est en soi une performance de paramètres uniques – une distance entre certains évènements et l’évidence de nouveaux rapprochements. L’asymétrie est là, qui nous enlève – une envie de tout déconstruire. Nous sommes les mêmes tu vois, et c’est juste ce qu’il y a autour qui est fini. Rendors-toi. Dans l’hypothèse où tu existes de ton propre fait maintenant que tu n’es plus là à me supporter inutilement, ton visage sur la photo est cachée par ton vieux Nikon et le bruit du déclencheur me semble un peu rouillé - laisse ce n’est rien.

Bande son idéale: M83 - Run into the flowers (Midnight fuck remix by Jackson)

Des raisons d'espérer

2009-02-16T10:56:00.003+01:00

Comme d’habitude : on avait rendez vous, tu étais en retard - ce qui ne veut pas dire que tu n’étais pas là, je suis prêt à l’admettre. J’étais aussi en avance peut être, j’évalue la possibilité de discordances dans les brouillis du temps (le souvenir est comme la surface de Solfatare, un volcan plat à sol de cendre et de souffre, et de grosses bulles monstrueuses qui crèvent l’une dans l’autre, regarder où on met les pieds, voir au loin, sentir la tension accumulée rouler sous la terre et dans son ventre, puis exploser au hasard et occulter le silence et la paix d’un monde sentencieux). C’était on ne peut plus simple : tu ne viendrais pas/je ne comprendrais pas. Travailler l’instant. Répétition de la scène jusqu’à distance convenable. Introduire la notion de vrai/faux et d’indétermination concomitante, toutes les réponses sont justes, et tout est possible => La déception est possible. S’en amuser (en se rongeant les ongles et à regarder les passants de travers). Les démons qui m’agitent le crâne sont des êtres de langage. A combattre donc par le langage et c’est pour cela que tu me vois devant toi (pouvoir révélé des mots, alchimie verbale, exorcisme etc…). La dualité, qui est l’esprit du chaos et de ce qui pourrait arriver, veut que tu sois aussi peut-être venue – applaudissements. Tu apparais. Tu es un peu essoufflée. Je m’efforce d’avoir l’air à la fois insolent et digne. Tout est dans le détail – une cigarette que je n’allume pas, une fleur fanée que je bouscule du bout du pied – ça aurait pu être toi ; prendre un air absent, et penser à une peluche usée très drôle, sans yeux ni bouche ni main ni tête – ça aurait pu être moi, et tu danses d’un pied sur l’autre, moi j’ai des débuts de phrase qui me viennent comme ça comme si j’entendais des voix, mais en fait je ne sais pas quoi dire, on se rapproche ensemble d’une certaine forme de pureté absolue un peu ridicule et tu souris – je t’en prie arrête (c’est embarrassant, tu ne devrais pas sourire comme ça tout le temps, je n’arrive plus à penser). Nous ne faisons pas la queue devant le concert de Silicon Milk, mélange africano cubain entre Léonard Cohen et Kraftwek, avec la chanson idiote du bonheur qui ne part plus dans la tête. Lors de la soirée No Party au R, nous n’écoutons pas le set électro-fuzzi de DJ Kuskus les corps rapprochés, les genoux qui se touchent, la sueur sur la poitrine et un verre de vodka grenadine dans chaque main. Le téléphone sonne mais tu ne réponds pas. C’est irrationnel. Nous mâchons mollement les restes d’un animal mort aux veines saillantes dans la chambre aux miroirs du P qui ne ferme jamais, les verres reposés sur un véritable guéridon humain de 19ans, cul tendu, presque brune, talons indécents et dessous Chantal Defuzet. Je suis cérébral mais j’ai mes limites. Nous évitons les regards qui nous reviennent réfléchis depuis toutes les directions – chacune des images inversées des miroirs dans un autre, jusqu’à la nausée, comme après un mauvais trip de Crystal frelaté (ça ne se conserve pas au frigo). Chaque geste, chaque respiration semblent déplacés. Cette nuit est une transgression continue. Nous nous perdons au retour. La sortie c’est au fond, non pas la ligne droite, mais prendre l’escalier en spirale. Dehors, la ville apparaît comme un immense désir à combler quand rien ne suffit plus. Toutes les directions vont vers l’immense appartement sur Seine occupé encore quelques heures toutes lumières éteintes par quelques initiés qui vont se relayer et nous savons tous les deux qui sont ces gens et ce qui s’y passe. Rester subtils. Mais nous ne les rejoignons pas, d’ailleurs je n’en ai pas envie. Je ne veux pas non plus de t’écarter les peaux, ni t’arracher les yeux, je ne pense pas à te mordre lèvres, pour finir je n’ai pas l’intention de lécher quoi que ce soit. Qu’attends-tu de moi, tu demandes? Rien. Tu es vraiment pleine de qualités, j’en ai tout à fait conscience ; j’ai simplement mes défauts. Tu dois comprendre aussi que certaines choses changent/d’autres pas. En secret vois-tu je te hais. On aurait du commencer par là. Ca passera tu sais (des raisons d’espérer).

Bande son idéale : Franz Ferdinand - Do you want to

La ligne discontinue (ne s'arrête pas)

2009-02-12T11:48:00.005+01:00

Bien sûr il avait pensé à la quitter mais à bien y réfléchir son corps était une des seules choses dont il se sentait proche dans ce qui lui restait de ce monde, cendres éparpillées sur le dernier rivage, tous échoués par temps clair, une lumière aveuglante, les choses semblaient évidentes mais à bien y regarder rien de tout cela ne se justifiait, il n’y avait plus de cause ni de raison, de la matière en magma brûlant par tous les trous de la terre, des faisceaux déjà formés à encrer/ancrer les esprits, le questionnement du verbe défait par ce qu’on nous en dit, à nous faire croire en des présupposés concrets, tout ce par quoi on est né, ce qui nous attendait là, esclaves d’une volonté essoufflée depuis des milliers d’année, le système est en place et se nourrit du système, avance et invente de nouvelles raisons, et des solutions propres pour le système, et c’est là le choix de l’homme mais lequel ? Qui ? Sommes- nous celui là ? A bien y regarder nous =maladie mentale consentie - symptômes, physiologie, anamnèse, récurrences. Nous sommes la flamme et vous êtes la bougie et nous vous consumerons – ou nous nous éteindrons dans la flaque de ce que vous êtes et alors une autre lumière plus loin. J’avais encore envie de te voir te lever et de sentir ton absence dans le lit, ton odeur sur l’oreiller et les cheveux légers éparpillés sur mon corps comme attestant de la nuit, tu sortirais peut être faire un tour, en faisant le moins de bruit possible, tu as mis ton imperméable et tes bottes, tes yeux sont mal fardés, tu sens les regards dans la rue s’accrocher à ton cul, des mains imaginaires qui viennent par derrière remonter ta jupe fendue, ou peut être es tu là à fumer dans le vide une tasse de café froid à la main à te demander qui je suis au fond, qu’importe j’attends en faisant semblant de dormir à te sentir revenir sans savoir par combien de bouches tu étais passée. Quelque chose s’est déréglé dans l’enchainement causal des évènements comme on saute de wagon en wagon et la suspension entre deux moments du temps qui nous parcourt peut donner le vertige. Le monde et moi ne nous intéressons pas à la même chose. Quel que soit mon style, rester professionnel et urbain, comme on dirait de certaines travailleuses. Ambition d’écrire une histoire à contrarier à chaque page, ou de lire un livre qui déborderait sur le vrai, ou d’imaginer une suite ininterrompue de scènes vidées de la tension d’une catharsis passée sous silence et qui resterait toujours inexpliquée, ce qui est s’approcher le plus d’une tentative d’explication, comme l’intuition du sens. Le lecteur assidu s’en est déjà rendu compte, Sloane et la femme médecin sont la même personne. Toutes les deux ont disparu. Il ne reste rien. Mon ostéopathe porte des espadrilles. Aka Lulu n’interagit plus qu’avec Little Joe, qui feint de m’ignorer. Eric de La Joya est aux Moustiques, quand à Raymond le Dog, c’est toujours le même, ce qui est d’autant plus inquiétant. Tout ceci prend l’allure d’un immense symptôme prêt à s’effondrer. La ligne discontinue des choses ne s’arrête pas. Steve K au Coton Tige se déguise en super héro de la musique séminale 2.0. Envie soudaine d’écrire un livre sur les dérives nocturnes d’un noctambule éthéré dans une ville/cerveau, de confondre le rêve et la réalité, de construire des lignes de fuites depuis chaque proposition du réel à partir de ce que peut un corps et de toutes les possibilités qui en découlent ; envie aussi de déconstruire la notion abstraite de réalité et de prendre littéralement pour un fait acquis ce qui est l’envers du décors – des autoroutes libres, des extases infinies, des univers immenses repliés sur eux-mêmes entre les atomes, des désirs inassouvis, marcher pieds nus dans l’herbe fraîche un soir aussi, les yeux fermés, les bras tendus, la peau ouverte. J’en parle à mon éditrice. J'appellerais ce livre Zéros. Elle me regarde et ne répond rien – est-ce que tu existes vraiment ? Es tu le produit de mon imagination ? Suis-je ma propre fiction ? Ou bien la tienne ?- Assis sur le rebord du trottoir je la regarde s’éloigner, et à la fois je danse le torse nu et des peintures de guerre sur le visage autour du bûcher dans une forêt dense en récitant des chants de tribus disparues, des flammes qui s’élèvent jusqu’au ciel et les nœuds du bois qui explosent, cercle dément qui nous entraîne, une transe agitée, faune et sauvage, les corps qui ne nous appartiennent pas ne sont qu’un véhicule pour les énergies qui vont s’échanger, et dans le taxi aussi de façon concomitante je suis avec elle à lui expliquer tout ce que je suis en ce moment et alors elle met sa main sur ma cuisse et s’approche et je l’écoute en réponse commencer une histoire que pour de multiples raisons elle ne finira jamais.

Bande son idéale: Tiga - Sunglasses at night

Libértés particulaires et diffractions suspendues du réel

2009-02-09T12:22:00.004+01:00

Sur le rebords du temps, à regarder en arrière, les mots vont plus vite que le son et la lumière, mais Touffe lui s’en fiche, à hurler dans un micro des onomatopées inaudibles ou des bribes de discours sentencieux incompréhensibles, proto énoncés d’intentions difficiles à qualifier, enregistrant sa propre boucle dans son propre circuit mécanique, une nouvelle forme d’organe à se brancher par l’orifice approprié, sorte de plug and play dédié, et déstructurant la répétition en la disséquant avec ses machines, écartelant les infimes nuances de vibration en disloquant l’enveloppe, les boutons tournés vers les spectres les plus extrêmes, jusqu’à la rupture d’équilibre, nébuleuse de sons dans la possibilité/impossibilité à la fois de ce qui est et de ce qui n’est pas, à exploser continûment, exposé aux météores tombés d’une galaxie langue, univers cosmos big bang et vers quel forme d’outrage sacré nous dirigeons nous ? Un nuage s’évapore dans un autre nuage et dans la déflagration soutenue par l’ascèse répétitive d’une guitare aux cisaillements saturés j’en étais maintenant à chercher ce qui se cachait derrière cette position là, et l’ensemble de tout ce qui avait pu me conduire jusqu’ici. La fumée sur la scène est en stase, les lasers blancs aveuglant tournoient et les volutes prennent forme, puis la dislocation stroboscopique de l’espace par jeu étudié segmente à nouveau le tout et déconstruit ce nouveau plan de réalité. Le vrai devient un moment du faux. Le réel n’est plus qu’une sorte de contrainte formelle et tout se produit en même temps, et la simultanéité est la clé de ce que je suis jusqu’à présent et de tous mes atomes antérieurs, jusqu’à tout ce qui pourrait survenir. Touffe prend des poses de déficient congénital sur son clavier et la grosse veine au milieu du front qui se gonfle nous annonce qu’il va se remettre à crier, une sorte de déflagration qui par reflexe d’anticipation nous saisit les follicules pileux d’effroi. Je repère Sloane dans la foule, un imper fendu très haut, des bas et un long pull, c’est tout ce qu’on peut voir d’ici, le visage très maquillé. Bouquet final, Touffe se propose de projeter sur le public toutes les formes des productions de son corps, et c’est là que j’attrape Sloane par la manche et qu’elle-même se saisit de ses deux Jennifer en larmes, les tympans broyés par la performance, et que nous nous dirigeons vers la sortie : rien que du déjà vu. Au NY, la femme médecin dans le repli confiné sous les arcades montre les veines de son bras en expliquant à un étudiant aux Beaux Arts en costume de stewart l’intérêt poétique d’en passer par une rehab: la flèche d’or, piqure de rappel à la fois du rêve et du réel, et alors prendre le risque de voyager vers la grâce, jamais de nostalgie, c'est comme enfiler des collants neufs, ou une promesse magnifique et illusoire, et qui contient en elle tous les germes de son propre mensonge. Sorrento Siren enregistre chambre 308 de l’ancien Beat Hotel un set expérimental électronique de 78 minutes et trente sept secondes, durée de la séquence apparue en rêve la veille au soir à Jéronimo, 2/3 du groupe, après une séance d’auto hypnose. Chacun sans un bruit crée un univers imperceptible mais réel dans le silence, présence fantomatique en fond sonore. A la Villa, soirée Morsure légèrement appuyée, où des volontaires de tous sexes, enfin des deux sexes, prêtent leurs jugulaires et la nuque aux crocs aiguisés d’un homme long et pâle au visage émacié et aux mains poilues. Corinthe s’approche. Attache ses cheveux et tend la peau délicatement satinée de son cou. Que fait-elle dans la vie ? Elle est nymphomane tout simplement. Slimane lui la saisit délicatement et lui caresse longuement les épaules avant de pénétrer la peau. Il est atteint de porphyrie, un déficit de la saturation en fer dans le métabolisme de ses globules. Corinthe est déjà saisie de stupeur, puis elle se laisse aller en soupirant. L’expérience est concluante, et allongés par terre sur un lit de roses rouges, ils se proposent de la prolonger. Slimane veut mordre maintenant au creux de l’aine, à la jointure des cuisses. Corinthe remonte sa jupe et plisse les yeux. Tous autour, un verre de champagne à la main pour certains, en silence, ravalant notre salive, à regarder au centre du cercle comme si c’était la première fois, ou comme si c’était la fin du monde. Ce jour là, je serai posté au coin de ma rue, les cheveux flottant aux vents de particules, admirant la dernière aube de l’humanité, à attendre la chaleur des 1000 soleils du jour nouveau, le dernier. On saura où me trouver.

Bande son idéale: All rights reversed - The Chemical Brothers

Du dehors au dedans / Symétrie du moment retourné

2009-02-05T10:15:00.007+01:00

« Je t’ai attachée contre le rebord d’une sortie d’autoroute en allant vers LaHaye. Il faisait nuit. Tu ne te débattais pas. Tu me regardais avec tes grands yeux, humides un peu éberluée, comme si tu ne me croyais pas, comme si tout ça n’était qu’un film. Très bien je me suis dit. C’est mieux comme ça. Nous voilà libres enfin. – il lit. « La lumière des phares des camions lancés à pleine vitesse passait sur nous comme les ombres d’insectes chargés d’histoires – tout ce qui est révélé là, surgi du noir, et tout ce qui reste à venir. Tu étais le plus simplement vêtue du monde, une petite culotte baggy en coton et un débardeur Université d’Alabama, vert et trop large, trop ample, tes seins révélés par la manche presque jusqu’à la taille, la peau élastique et les aréoles légèrement brunies rehaussées par une morsure récente. Je me suis éloigné et là tu t’es mise à crier. Alors je suis revenu, j’ai caressé tes cheveux et puis je t’ai bâillonnée. » Inauguration des salons particuliers au M dont Eric de la Joya devient ce soir le nouveau conseiller artistique. Grégory Mikhaël poursuit la lecture - il sera question aussi de cagoules et de tenues de camouflage, tandis que La Sybille derrière lui occupe tout l’espace, chorégraphie autorisée collée aux mots, et que Little Joe fait spasmer une certaine idée de la mélodie vibraphonique au xylophone dans le hall de l’hôtel. Mouvements en ordre dispersé, sons décomposés, j’ai l’impression d’avoir déjà vécu cette scène, nourri aux mamelles du temps avec dans le lait un peu du goût d’avant, quelques gouttes aux facultés hypnotiques. A l’Antichambre soirée PartenairesParticulières dans le décor minimaliste d’une salle de bain en aluminium. Sloane en jupe à frange, chapeau en cuir étoilé sur ses boucles blondes du jour, petit bustier noir, épaules nues sans bretelles, et large tutu blanc fourni, dit non de l’index à un chanteur populaire au col amidonné, puis lui fait signe de se mettre à genoux ; dans l’espace qui se crée, c'est-à-dire le possible immédiat, elle le tiendrait pour nous en laisse. Jennifer s’approche et caresse la bête imaginaire. L’autre Jennifer tient les verres. On retrouve Aka Lulu à la soirée Party-me organisée par le magazine Ozone Free, des sosies illustres, des journalistes branchés, des montures en écaille, de l’hélium en bouteille. Raymond le dog cherche la beauté dans les interstices du réel et dans les failles du temps, partout où soudrait le mercure. Plus tard Nataliana ne me répond pas quand je l’appelle, la boisson du soir est une délicate vodka brune aux herbes de l’Oural, on a parfois envie de s’arracher les peaux, et de brûler de l’intérieur d’un feu à la fois lumineux et sombre, mais rien n’est vrai n’est-ce pas ? J’ai déjà vécu ces moments. Dans quelques instants, BernieM va surgir accompagné d’une magnifique islandaise et parler espagnol avec un albinos appelé Juan. Au BC, le long du long couloir à la lumière électrique et bleue, Vicky surgira d’un temps que nous ne connaissons pas encore, m’attrapera par la cravate EnricoMüller et ébouriffera mes cheveux en soufflant sur mon visage et derrière mes lunettes - j’aurai de la buée sur les verres. Tout n’est plus qu’une immense boucle, choisir un axe de symétrie concret autour duquel nous tournons tous et regarder devant soi. Dans le taxi qui traverse la nuit, immobilisé dans les ruelles à sens unique par le camion poubelle qui encore ce soir sera le messager de l’aube, je cherche à me souvenir du moment décisif, où j’étais transpercé de l’émotion la plus vraie, devant vous pour la dernière fois, avant que tout ne soit par la suite que la répétition de ces instants ou la recherche avec autrui du retours de ces moments là. Dans la pureté. Vous seule m’avez connu. Le moment retourné. Ah pardon c’est gênant. Vicky abandonne sa position de neutralité et en posant sa tête sur mes genoux elle me parle d’un cœur situé à l’intérieur du ventre et qu’il faudrait atteindre par tous les moyens dans une langue qui roule les R. Consommer la peau. Du dehors au-dedans. Orientations du corps, préférence, inclinaisons, soumissions diverses. Révélations inattendues. Etais-tu telle que je te voyais ? Parfois de l’extérieur je t’observais à l’intérieur, et encore j’échouais à savoir la véritable substance dont tu te composais quand je n’étais pas là.

Bande son idéale: Daft Punk - Technologic (Vitalic Remix)

Structure échos et reflexions par tous les uns

2009-02-01T22:38:00.010+01:00

La frontière pointillée entre les espaces définis s’efface dans la nuit. Ce qui disparait c’est une certaine forme de mémoire immédiate, consentie, structurée par le grain visible du jour, les mises en place, les formes, les couleurs, les visages et l’ensemble des décors d’un système qui, si l’on commence à remettre en cause ses présupposés, se tapit dans les coins et manque alors à l’appel - le tissu conjectural se distend puis se retrouve et se heurte à lui même, plisse et se ride, il pèse maintenant par son centre et s’effondre, aspiré et poreux : il s’écroule. Alors percer le rideau par une nouvelle forme d’intuition qui saura tisser des paysages par exemple avec des couleurs et les variables combinatoires de certaines suites mathématiques, déterminer la métastructure reine et faire allégeance au chaos comme seule force décisive et qui prédispose à la gravité et aux magnétismes. Des molécules en flux qui s’affrontent aux récifs du vivant, comme sels oxydants sur les structures carboniques. Analogie mentale contre univers physiques. Sloane, bas résilles et smoke eyes, traverse le plan cosmique et s’allonge sur la table mal essuyée un verre de Gin-Martini-Olives à la main. Retours à la P ce soir pour l’anniversaire open bar de Jean Biton. Les deux Jennifer se tiennent affectueusement par la taille, et Little Joe est le messie intergalactique d’un monde qui n’existe que dans son imagination. Les lieux ont une mémoire, et entre ces murs qui nous ont vu passer souvent, chacun sent en secret une pointe de nostalgie glacée lui tourner dans le ventre avec délice – c’était il y a quelque semaines, nous avons décidé de ne plus revenir, car personne ne savait plus dans ce repère branché qui était censé imiter qui et qui devait s’en offenser. Marijane est dans un coin du bar à étonner tout son parterre à la description d’une soirée particulière avec ses deux Vladimirs. Près d’elle, il me semble reconnaitre Raymond le Dog, chemise à fleur Yushia Milie, bretelles colonel, petit gilet en satin vert moulant et jean taille très basse à ras sur les chevilles, découvrant de petits escarpins marrons à bouts limés, mais quand je lui fais signe, il semble un instant me reconnaître puis se ravise. C’est que juste à côté de moi, derrière ses lunettes à verre réfléchissant Yuritone, sous un chapeau gris à carreau égayé d’une marguerite artificielle, polo Ralph Muren jaune uni, pantalon à lanières et bottines en daim vert d’oie, le véritable Raymond le Dog lui fait face avec insistance dans une position de force muette, prêt à bondir à la gorge et à serrer à la moindre tentative d’approche. Je regarde autour de nous. Orion, véritable avatar et virtuel circonstancié métastasé dans mon cerveau, s’en tient sans dire un mot à l’éthique de Star Wars, reproductible et fiable, force pure contre côté obscur, mais cela manque assez de subtilité en ces circonstances. Eric de La Joya insiste à l’oreille d’une portoricaine au corps apparemment vibratile, quelques grains de sueur perlés qui épousent chacune de ses formes et dont le corps s’alanguit en retours : leur descendance pourrait être l’enfant stellaire. A quelques mètres de là, derrière des montures en écaille et le regard élancé dans le vague comme une poignée de main molle, les rares cheveux éparpillés sur un crâne lustré au plus près, une cravate rouge sur une chemise à carreau épaisse, un gilet de laine tricoté main et des pantalons en velours côtelés, préfiguration certaine d’une mode à venir, seuls les traits du visage varient mais les ressemblances de forme et d’allure font des deux Eric de la Joya chacun le clône de l’autre. Je me sens épié. Un verre de Vodka grenadine à la main, tricot de peau Brigitte Fwkjy, bracelets tressés sur tout l’avant bras, le cheveux humide ou bien gras et la barbe taillée à la serpe, le regard vitreux qui me fixe, col remonté d’un ample pardessus Paul L’oto jusqu’aux oreilles, collants de laine noire sous un short en jean baggy et bottes marrons dépareillées, c’est celui qui semble être le sosie à moi dédié – même si je suis quant à moi parfaitement épilé du visage et du corps depuis la veille, costume à coudière Giorgio Cavole au plus près du corps, chemise à jabot, lunettes volta, cheveux parfaitement peignés et ongles manucurés, petits souliers à boucle vernis enfin, à talons moyenâgeux. Partout tout autour, des clones qui nous ressemblent et que chaque soir nous évitons de croiser, dont l’existence singulière avérée rend la nôtre précaire. Comme nous ils ont les intestins fragiles. Comme nous ils sont cette nouvelle sorte d’aristocratie par filiation et affinités subtiles, habitués aux mets les plus fins. Comme nous ils décident pour d’autres de l’espace et du temps. Mais quand nous dînons avec Philippe Garec, ou bien avec la nièce de la voisine de Luc Besson, ces prototypes dupliqués passent un week end sous les tonnelles en pays Lubéron avec Scarlett et sa sœur, ou se font réveiller en pleine nuit par Cloé S en pleine rupture amoureuse. Si bien que si nos aires d’influence sont les mêmes, la question qui se poserait et que nous fuyions en quittant la P au plus vite serait de savoir véritablement qui se réfère à qui. Personne pourtant, car la nuit est un espace ouvert, et là comme ailleurs on n’est pas sûr vraiment de n’être pas plusieurs. Rares apparitions, la grâce elle est unique, qui disparaît sitôt qu’on s’est approché, drapée parfois dans rideaux de pluie, comme on a des débuts de phrases et on voudrait qu’elles ne finissent jamais. Un corps certes, mais aussi les combinaisons du possible associées. Souvenirs alors, mémoire étendue qui traverse les plans, un relargage récurent et lent. Préciser goût et singularités de chacune des parties. La réverbération en écho de ces petits évènements mentaux est un processus que je n’explique pas, mais saurait on tout expliquer.

Bande son idéale: Tahiti 80 - All around (Yuksek remix)

Cinétique autorisée et pixels de joie

2009-01-29T13:44:00.007+01:00

De grandes périodes de trouble. Des creux en descente à attendre. Le mouvement des vases communicants ou la description des forces cinétiques et de leurs effets expliquent très bien ceci : l’attente d’un jour nouveau, un jour neuf, un jour après une nuit comme une guerre, et qui propulsé par l’élan de la chute initiale mettrait à profit toute la célérité pour gravir à nouveau tous les sommets que l’on rencontrerait, à bout de bras vers ciel, la pulpe bien agrippée contre la terre encore humide de la rosée, les coudes enfoncés dans le meuble, et l’œil enfin redevenu lumineux (dans une autre métaphore sans pente douce, on admet aussi l’écrasement définitif contre le sol mais mieux vaut ne pas y penser). Pour beaucoup le début de la fashion week annonce ce jour là, de façon obligatoire et nécessaire. Alors peu importe ce qu’il en coûtera, la semaine sera fulgurante ou bien elle ne sera pas. Certaines de nos connaissances, pour ne pas subir tant de pression ni cette mordante obligation de la joie à toute heure, choisissent de s’absenter de Paris quelques jours pour un aller-retour chez leur tante à l’ouest du Canada ou en Suisse. Bien mal leur en prend, car à ce jeu là, si l’on est assuré d’avoir ici quelque chose à vivre, en bien ou en mal, on ne peut pas appréhender dans toute sa complexité l’ensemble de ces vies que l’on n’aura pas vécu, tout ce qui ne ce sera pas dit ni ce qui nous aura manqué, non plus tous les mécanismes qui en découlent et en viennent à l’accélération et à la résolution de paraboles globales. Ne pas fuir donc, en aucun cas, et arborer son happy sourire le plus tranquille et festif, derrière des lunettes noires JG, les cheveux raidis et lissés, noués haut au dessus du crâne comme un nœud de paquet cadeau improbable, les oreilles trouées d’implants et le cou tatoué en biais. Boire bien toute la joie jusqu’à la dernière goutte, car la question ne se posera plus en fin de semaine : la joie est bien liquide. On ne dort plus, où on ne le sait plus. Peut-être au bas des podiums les yeux brièvement clos derrière les montures soignées à rêver d’un œuf immense sans début ni fin, et qui s’étendrait sur toute la surface de la Terre, tandis que les collections prestigieuses font crépiter les flashs et relâcher les soupirs les plus distingués. On se réveille dans un placard la chemise défaite et la bave aux coins des lèvres, à se demander véritablement où l’on est, ce qui revient un peu à se demander en réalité qui l’on est et aussi quand. Prendre des notes. Ecrire sur soi ou sur un autre corps, ce que l’on veut et où l’on va, flèches multidirectionnelles croisées avec d’autres messages concordants, la peau comme une carte au trésor à explorer. Saläs et Fuke sont deux journalistes coréens chargés de couvrir l’évènement pour Soleil 9, et ils me suivent partout, n’intervenant parfois que pour m’indiquer l’endroit le plus près où je pourrais reprendre l’équilibre, ou pour m’assurer que nous sommes à l’endroit indiqué quand j’essaie par tous les moyens de remonter jusqu’à l’origine de la soif. Soirée au V en plein cœur du Parc Monceau, la femme médecin est en vert, elle rencontre un présentateur météo très strict qui aime à parsemer ses interventions de petites intentions ciblées auxquelles on ne prête pas attention, sauf les personnes concernées (ce qui peut parfois surcharger le discours et l’oblige à parler très vite). Sloane fait une apparition remarquée à l’hôtel particulier redécoré en blanc pour l’occasion chez KL, habillée de la tête aux pieds en Virginie Koriola, ex décoratrice bulgare et fille adoptive du couturier bannie pour une histoire d’olives, mais les pieds s’arrêteraient au dessus du mi cuisses et les épaules sont nues sous un châle noir comme la nuit parsemé d’étoiles. Les deux Jennifer portent des bougies à flamme violette, larges, hautes, et dont la cire chaude leur aura recouvert les doigts, incrustant les chairs sous les rameaux veinés et durcis de matière parfumée. Soudain Marijane fait son apparition portée à bout de bras au dessus des épaules de ses deux Vladimirs, sans toucher terre, des colliers en or et des bracelets cinglants lui enchaînant le corps, drapée dans une tenue transparente maintenue sur elle même par une épingle en forme d’iguane, ou bien par un lézard vivant charmé et dressé pour mordre, à la fois dense et légère, et magnifiquement dessinée surtout, comme tenue au ciel par les fils imaginaires d’une incroyable réalité ou une aura persistante qui gagnerait tous les cœurs. Sloane et Marijane se regardent brièvement du coin de l’œil, des yeux outrageusement maquillés pour l’occasion. Elles ne se sont pas vues depuis le lycée, se partageant pour nous la nuit aux frontières mouvantes et imaginaires. Rien n’est plus comme avant, je me retourne vers Orion. Il écarquille de grands yeux et souffle entre ses dents en mimant le mouvement de la tortue du temps qui soutient le monde. Depuis là où je suis alors, quelques temps ont passé, et sous la statue grecque du satyre à la vigne qui surveille le quart oriental du jardin d’hiver, mon champs de vision révélé par les lumières du projecteur de la télévision coréenne, le moindre grain de sucre sur le sol mouillé par la bouteille que j’aurais disons renversée est un monde de réflexions vibratiles et de perceptions lumineuses à corriger. Il faudrait trouver un moyen de traiter toutes ce minuscules aspérités en pixels et d’en faire des vecteurs reproductibles je me dis. Saläs et Fuke, qui ne me comprennent pas, acquiescent. En figer le sens et la direction pour en réinscrire le mouvement, sorte de façon de tout coller, tout agréger et donc de recomposer des espaces et des corps nouveaux, combinaisons synthétiques et tactiles nécessaires et jusqu'à l'outrance, puis réintervention des sens, multiplication des plans de l’analyse, le magnétisme, les éléments déchaînés, les sciences physiques, et les langues orientales au secours d’une certaine forme de volonté de continuité, rapprochement des corps, et strates communicantes et subversives par mutations de l'un à l'autre. La pellicule photographique ne suffirait pas à retranscrire ces univers là. S’efforcer pourtant. Croire en la joie.

Bande son idéale: Friendly Fires - In the hospital

Contrainte formelle du réel et réciproque situationnelle amphibie

2009-01-25T20:51:00.015+01:00

Orion défait sa natte et se lisse les plumes. Tout est vrai mais cela se passe dans mon esprit. Mon avatar me suit partout. Il ne parle jamais. Du coin de l’œil je feins de l’ignorer. Sorte de télépathie de l’instant immédiate et bipartite. Pour Orion, le réel n’est qu’une contrainte formelle. Lui sait que nous regardons en biais, comme orientés depuis le début du mauvais côté. Partout, toujours, il est pour nous le maître de toutes choses et de la conscience interne, et à nous deux il semble que nous sommes à la fois tout ce qui est et tout ce qui n’est pas, deux potentiels chargés de leur propre magnétisme, si parfaitement espacés que l’événement visible ne tarderait pas à en être fulguré. Disons que son apparition rend acceptable une certaine forme de disparition. Chaque chose est un couple d’évènements opposés aux probabilités égales. Rien n’est plus vraiment ce qu’il y paraît, il n’y a plus que ce qui pourrait devenir. Mais Orion n’aime pas les DJ. C’est juste que ces gens n’arrêtent pas de parler avec les phrases des autres me fait il sentir. Comment faire comprendre à ce corps astral issu de mon imagination la valeur pythagoricienne de la répétition de la même boucle simplifiée et hypnotique, respirant pour elle-même d’une certaine façon, comme sous support aux exécutions furieuses d’une basse électronique qui sonne comme le générique TV d’une série américaine des années 80 dans la recomposition du thème mélodique de La soupe aux choux ? Et comment le convaincre du génie, au sens de Musil, de l’enchaînement contre nature d’un break beat insidieux inspiré de la ballade de Pierre et le loup et du nu abyssal de l’électro dogmatique de RamonEye, décatie pour le meilleur, comme le jus du fruit dans le verre (certains diraient aussi que c’est de la musique faible, mais n’est-ce pas là sa force ?) ? Insolent, impertinent, muet comme une carpe, Orion me suit partout, et sa présence me donne l’audace nécessaire à la résolution de certaines situations, insouciance toute situationnelle des sentiments exercés dans la légèreté fractalisée de mon être dirons nous. Au Toro, Raymond le Dog tente d’expliquer à une serveuse qu’il confond avec Amira Casar le sens caché de la série Lost par la lecture de René Daumal. Sloane passe de conversation en conversation, elle porte une longue robe ample à fleur d’une autre saison, et des leggins en cuir noir, aussi des bottes à frange en daim Chantal Musseau. Chacune des deux Jennifer est, en y regardant bien, une tentative d’avatar inversé, déterminée en temps réel, adaptative, convaincue de ses propres atomes. Dans la rue Orion lève la tête et les bras vers les étoiles pour jouer avec son nom. Calmement, il respire les silences par la peau. Au PFC, Michel Michel demande un papier et un crayon pour dessiner sous nos yeux à quoi ressemblerait l’orifice du monde. Grégory Mikhaël nous a rejoint, il écrit un scénario de bande dessinée, un homme qui recommence à jouer avec sa propre personne dans la vraie vie après s’être acheté une console vidéo de marque japonaise, et qui va tomber amoureux d’une étrange femme masquée qui compose des poèmes en forme d’énigme quand la mélancolie granuleuse l’envahit, c’est à dire à la moindre évocation du vieux module Atari VCS 2600 (cette femme porte également en toute circonstance des patins à roulette). Au R, after vernissage de Blank me, No name et AliWood. On quitte pour l’anniversaire du webzine Nevermind à l’A. Aka Lulu est injoignable, mais si l’on compose le numéro de JohnnySunshine c’est lui qui répond. LittleJoe porte une nuque longue, et inaugure ce soir sa magnifique moustache. Fin de soirée subtile au Moonlight et la piscine est à nous. Où nous nous alanguissons sur des sofas de cuir rouge tannés par les injonctions répétées d’un désir envahissant. Où nous ne sommes plus vêtus que de simples pagnes en satin brodé, les pieds nus et les cheveux mouillés, à faire couler toute sorte de sirops pour la toux sur la peau. Où nous explorons les mille et uns petits détails de la mosaïque qui autorise les prises dans le gigantesque bain à remous, tandis que certains font des longueurs. Peut-être sommes nous tous rouges ou peut-être est-ce la lumière du plafonnier qui colore les téguments, réfléchie de corps en corps et toujours plus envahissante. Chacun digère la nuit à sa propre façon. En y réfléchissant je suis un peu embarrassé. Orion ne dit rien. Dehors il fixe le ciel. Un cadran du plafond étoilé lui apparait mal éclairé. De sa main il fait le geste de sortir une ampoule de sa poche imaginaire, puis de la visser sur un socle que nous ne voyons pas –simple mais intense. Sa lumière nous parviendra dans quelques millions d’années.

Bande son idéale: Deceptacon - Le Tigre (DFA remix)

Crème de menthe sur cuir rouge et pastis

2009-01-20T17:43:00.025+01:00

Tentative de revivre l'instant, se souvenir. Mouvement pour une perspective temporelle sous une forme acceptable, ensemble des faits réels et imaginaires mis bout à bout pour en arriver là. Remonter jusqu'en haut de l'arborescence, déductions à rebours. Recomposer le passé, puis réinventer le présent. Une certaine forme de réalité qui se matérialise. Livré au rêve dans un espace exigu. Fil attaché au plafond d'un véhicule lancé à pleine vitesse mais immobile pour un volume d’attraction par tous les sommets. Les parties s’exercent à de nouveaux rapports, et persistance inquiétante au contact d'une nouvelle géométrie d'intention. En somme, tout va pour le mieux. En somme, un grand lustre au hasard. Oui, mais c'est un lustre objectif, et qui en impose à tous les chambranles de porte. La réalité est une onde qui se répond à elle même dit Eric de la Joya, nous sommes des vibrations chacun sur une certaine fréquence dans la théorie physique des supercordes. Au Dash, DJ Valhala et Roméo de Marseille réinventent le custom digital. Crème de menthe pour moi, pastis délicat pour Nataliana, je porte un jean noir slim Myaki, des bottines caramel vieillies et croûtées de cire chaude, une chemise à gros carreaux bleue négligemment ouverte sur un tee shirt orange My lips is Your lips, et des lunettes Infinit blanches (montures à rayures rouges/bleues selon la lumière), code sensuel et discret pour initiés - urbain et définitivement contemporain. Au Panic! Axel Brie de Maux et Was is Was animent la soirée RSPCT (Rebel Similitude Party Currency Tactile). Dans l'immense atelier en pierres apparentes reconverti pour l'occasion en labyrinthe mental, des pièces qui s'ouvrent sur d'autres pièces comme des roses mystiques. Des invités incognito derrière un masque de lucha libre. Strip tease à la demande d'une jeune mannequin paraguayenne. Deux mages sikh appuient sur tes yeux et t'imposent leurs visions. Dans la salle au fond, spectacle comique érotique et vain, sept minutes de danse rotative d'une femme à la peau talquée. Le long couloirs souterrain se transforme en corridor à explorer, sorte d'énigme psychique d'importance primordiale. Joachim(exakaLulu) a un sens de l'orientation tout particulier, on pousse plus loin et dans le noir, les évènements se précipitent, Nataliana est en robe fendue et ses petits talons cherchent appui dans la poussière du sol, certains prises sont assurées et d'autres échappent à tout contrôle, nous ne sommes pas seuls, des ombres nous observent, on ressort à l'autre bout de la rue par une porte en fer rouillée qui grince comme dans un film. Je me rends compte que j'ai du tomber trois ou quatre fois à la recherche d'un équilibre particulier, mes vêtements, mes cheveux sont recouverts de cendre, j'ai une plaie ouverte à la main et qui saigne: vintage et clinique à la fois, rouge sur blanc aussi d'un certain point de vue. Sloane est non négociable ce soir, pantalon de cuir moulant noir Herman H, le doux frottement de cette peau contre sa peau au son bien appuyé nous provoque à chacun des mouvements qu'elle exagère de façon délibérée. Raymond le Dog est à Cannes au Balroom pendant le Midem, backstage à boire de la vodka sirupeuse avec deux hollandaises du groupe Spankme pendant les DJ set de ElectroVaillant et Myjuicerecords, une bouffée de madeleine au téléphone, souvenirs, entrées que nous faisions par la cuisine du Martinez quand nous avions seize ans pendant le festival, les concours de pompes à même le sol pour impressionner une animatrice météo, les irruptions sans crier gare dans les chambres d'hôtel qui servaient pour l'occasion de salons de réception discrets et assez particuliers, les passages sur les plateaux TV, à boire au bar en coulisse des cocktails punch coco en compagnie d'actrices débutantes à l'accent chantant et à la naïveté éreintante en se faisant passer pour les agents d'un producteur italien. Little Joe lui appelle de South Brooklyn Central, le commissariat, où il a droit à un coup de fil et ce n'est pas très malin car il préfère me raconter sa vie plutôt que de prévenir son avocat - communication interrompue depuis l'espace. Au même moment, c'est la soirée évènement au PE pour le retour de Jean Louis C, propre sur lui du surcroît. Où l'on croise Sebastien T de retours de Majorque et aromatisé au Metropolitan, et aussi LolitaP en robe rouge quadrillée qui nous parle de ses amis formidables dans le Zurich underground (au Paradisio). Brodinsky, Valinsky, Courtevilsky et Alvin VonNada forment le collectif Presque-sky, une interprétation sonore et puissante à huit bras d'une nécessité sombre qui précède de peu la fin du monde logique. Au B, Metal Soap Orchestra et Tartine de Foie font irruption aux platines pour un mix spontané. Là, sur les canapés de cuir rouge, frottés ci et là jusqu'à en devenir râpés comme une peau blessée, ou bien debout au bar, immobile, une coupe mauve à la main aux effets iridescents, comme sur des remparts, nous voyons s'échouer en bas la fin de la vague de la nuit, qui vient lécher les orteils et exciter les sens. Nataliana dans le taxi arrêté devant chez elle dessine son nom secret sur les vitres embuées. Agrippées par l’émail, des perles de connections enfilées le long de ce qui est tout à relier jusqu’à la pendule du sens à rebours. Je ne cicatrise plus.

Bande son idéale: Yuksek - Tonight (Radio edit)

Façons du mystère de la rencontre

2009-01-19T08:07:00.018+01:00

Je ne suis plus le même. Je ne l’ai jamais été. Je jouis aujourd’hui d’être un objet étranger à moi même. Le pied sur le lavabo, les jambes en équerre, cuisses tendues et douloureuses, je vois depuis ma position celui que j’appelle Orion, sorte d’avatar idéal, s’appliquer un gel dépilatoire sur les mollets, un bonnet de bain enfoncé jusqu’à la nuque, et un masque aux concombres sur le visage. On le comprend, une certaine forme de perception de la réalité dont jusque là je m’accommodais semble fuir vers un nouveau plan de consistance, trajectoire imprévisible mais déterminée, et dont l’inclinaison n’a plus rien de relatif. Ce que je veux, c’est tout ce qui peut survenir pour cet autre que moi et qui a pris ma place, cet être qui s’est extirpé de la nuit et auquel j’ai prêté mon âme mais dont la solitude ne m’appartient plus. Pour être clair, il s’agit de devenir une partie du tout, avec l’idée fixe partout toujours de la joie d'un serment pris sur le vif, et de la répétition de l’impression d’un jus de papilles sur la ligne de la désignation des éléments concomitants dans le creux de la main du destin (par opposition, par exemple, avec l’atmosphère d’une fin de couloirs d’hôpital). C’est ainsi qu’on se retrouve dans la limousine avec Gecko avec mon ostéopathe, qui se fait désormais payer en chaussures de marques, à rouler très lentement sur le périphérique, nous portons des lunettes noires même s’il fait nuit, costumes de marque Antonio V ou TM, petite veste Oscar C et pantalon ajusté Minestrone quant à moi, avec chaussures Rangers Raturo ouvertes, la languette étirée vers l’avant, on passe prendre Claudio, le fils d’un célèbre mannequin dépressif des années 60 et égérie de la scène NY underground, à Bourg la Reine. Soirée Toyz-are-us au Georges, Pantha du Prince mixe éclectique mais on aurait presque la nostalgie des soirées Dans ton cul du défunt P. Où l’on croise BBQ pour Métalorgie et Sigare pour le magazine B-rain. Dorothy C du collectif Slave-me porte un masque de lapin à poils touffus, et Eric de la Joya tente de la convaincre qu’il mérite d’être bu ce soir. La coupe est pleine et a hâte de déborder. A la soirée anniversaire du club S, Isocodine teste le son de ses instruments virtuels après un passage houleux au Twilo, et Kapuchone revient d’un futur qui ne marche pas, il n’y a pas de lendemain, la nuit est à vivre ici tout de suite. Le matin qui vient est une caldeira rebord du monde là où s’engouffrent les consciences accrues depuis la veille au soir. Mais pas tout de suite. FDO, l’ancienne gare : Random sex, Vibraphone, Les médicament du bonheur, Sushi la colle, pour la partie musicale. Puis Grandfuzz pour une sélection clinique et détachée d’électro séminale. Sloane nous retrouve chez Monica Mazet pour une fin de nuit en l’honneur de Mickey R : courte apparition, gueule de boxeur, veste blanche en coton GF, débardeur malgré la saison, cicatrice apparente sur le coin du menton et au sourcil droit. Scène acoustique inintelligible d’Emperor M, d’où atmosphère dissidente ; Sloane fait l’éducation d’un visiteur roux au visage masqué et dont je ne découvrirai que bien plus tard l’identité. Une femme en fuseau moulant rouge et prune explique à qui veut l’entendre qu’elle a cessé de prendre ses médicaments. Un danseur de tango italien entreprend une jeune fille du service des sports de Canalplus. Un hollandais en nœud papillon cherche autour de lui l’amour fou. La nuit déborde, elle étend ses bras. Sloane, si l’on veut être littéral, en est la traversée de bout en bout. Au détour du chemin, mystère de la rencontre, éternité dans le temporel, vers décollage immédiat. A chercher qui saura la mordre à l'angle de deux corps et absolument d'ici peu, à se donner la peau par la main. Grands vents attendus, des marées diluviennes qui s'étalent comme pâte à papier renversée sous les inflexions tentaculaires aux liens de la douleur exquise à l'écorce sûre à mâcher la résine du temps dans les renfoncements appuyés de tout ce qui transpire. Etre tel que je suis et à ce point, bien occupé tu vois. Tirer les ficelles du réel, te retrouver au sommet de tout : pas de problème.

Bande son idéale : Kavinsky – Testarossa Autodrive

Une apparition dificilement explicable

2009-01-15T11:17:00.018+01:00

Personne dans la rue ne parle plus jamais tout seul : on parle à son téléphone, même si c’est un téléphone imaginaire. Autre: on peut parler à quelqu’un, rien ne prouve qu’on n’est pas seul (on ne décide pas toujours bien entendu). Cédric Attias del Curatolo a composé un spectacle vivant sur l’absence signifiante appelé Membrefantôme – un homme parcourt les rues de la ville la nuit en vélo en se racontant sa propre histoire pendant 2h28, il dessine sur les murs des organigrammes complexes, panneaux 4 par 8, cases décisionnelles pour chaque question avec son lot de connectivité et flèches interrelationnelles, tentatives d’explication du réel et d’extraction d’une substance autonome cristal de sens, on comprend qu’une femme l’a quitté, ou peut-être est-ce un homme, ou juste un fantasme aussi, peut-être ne sommes nous pas là d’ailleurs, et il compose pour finir d’étranges sculptures sous les ponts avec des fragments de verre brisé, une arche à relier deux points éloignés du temps dit-il - à voir dans la cour couverte du centre culturel finlandais. UnknIgno lui fait sa première, un évènement hard punk et poétique intitulé De l’un de l’âme, un tour de force de 6h14 en gravitation autour d’une femme polymorphe belle et laide à la fois et qui fait passer le corps par tous les états de la matière, et son amant perdu en rêve dans les ruines de Dresde finit par rencontrer en haut de la colline l’alchimiste inventeur de la couleur bleu profond qui sait prédire l’avenir – c’est tout simple en fait : ne pas imaginer la flèche du temps comme une direction probable, mais plutôt vivre dans un méta-temps où passé présent et futur sont concomitants et où les évènements sont tous liés de façon extrêmement intriqués. La Sybille est de passage avec Exode dit Osmose qui dispense gratuitement des cours d’économie à la terrasse des cafés. Mon ostéopathe porte mieux que quiconque les souliers blancs vernis de Meli Murano avec un petit jean slim gris taille basse négligent. Nataliana nous a rejoint, elle porte des boucles d’oreille totems de tribu huronne et rien ne semble mieux convenir ce soir. Sloane précipite les choses : l’étendue de tous les instants est agglutinée, on se retrouve chez un styliste italien à deux pas de là dans un appartement découpé en dix neufs boxs à thème – chiffres, couleurs…Je suis dans le pourpre. Soudain sans que l’on comprenne pourquoi Johnny Sunshinne aka Slim R aka Aka Lulu quitte la soirée furieux, l’alcool diraient certains mais c’est peut-être aussi dans son tempérament. La femme médecin aime le mot capacitatif. C’est la totalité probable en un point donné pour le défricheur de mots. C’est la masse des mécaniques qui sont accumulées dit Eric de la Joya. C’est le mouvement trop vite ou trop lent de tout ce qu’on ne verra pas bouger. C’est la dynamique de l’inerte surprend Raymond le Dog. C’est l’ordre de tirer mis en suspend, on attend, c’est le pouvoir d’y croire, c’est le rôdeur dans l’ombre, c’est le ventre qui gronde, c’est juste avant d’ouvrir les yeux, c’est la rencontre illusoire contre un chambranle de porte de conjonctions qui ignorent tout des fils de leurs apparitions, c’est la projection de deux golems de volonté propre l’un contre l’autre – Jean le biton gagne. Sloane a les cheveux électriques, véritables antennes sensitives à capter tout ce qui se passe autour et qu’on ne soupçonnerait pas. Elle et ses deux Jennifer commencent leurs ablutions pour un rituel complet de purification. Au P pour finir, DJ Marcel/Viande manie l’attente du dénouement et la promesse d’une récompense sévère mais juste dans un mix électro infatigable. Little Joe porte un tee shirt Suck my kiss acheté par correspondance sur la toile. Nataliana est une sirène aux formes changeantes, une créature en suspension dont les multiples jambes m’enserrent par la taille et m’enlacent dans une étreinte inqualifiable, ses ongles m’appuient brièvement sur la nuque et la douleur est exquise, et cette scène se répète en boucle dans mon souvenir comme si je l’avais déjà vécue avant même qu’elle ne se produise, avec la même précision et la même impression d’inquiétante étrangeté, et maintenant que je cherche à comprendre sa force énigmatique est multipliée encore par elle même. Jusqu’au souvenir même, boucle autonome et qui seul continuera d’exister. Par les mots ici,

structuration mentale d’une pensée

jusqu’alors inconnue.

Phrases/poutres+chapitres/étages/plateaux=> architecture réciproque et texte comme irruption dans ta vie. Métaforme circulaire et auto alimentée, vie autonome comme métastasée dans cerveau cible.

Bande son idéale: David Bowie - Heroes

Prétexte de pluralité singulière et or du tant avec écho

2009-01-13T15:46:00.009+01:00

Le temps n’est plus un simple segment entre deux cigarettes pour qui cesse définitivement de fumer, il peut plutôt ressembler à un énorme rouleau de papier adhésif qui colle aux doigts et dont on a du mal à se débarrasser. Une molécule vous manque et le monde change de texture, de saveur, le choc est brutal, la réalité contre le encore plus vrai, on a de nouvelles manières, des antécédents, une ambition soudain. Occuper tout le temps, faire vibrer tout l’espace, rencontrer quelqu’un qui connaît quelqu’un qui a entendu parler de quelqu’un, marcher sensuellement, aimer les animaux – aimer les chiens surtout, aimer tout ce que font les chiens. Aussi l’envie alors de donner son numéro de portable à n’importe qui, de se documenter sur tout en imaginant les jours où une puce électronique extrêmement miniaturisée introduite dans le cortex parafrontal et connectée au réseau sylvien permettra à tout moment de se brancher sur une matrice de supraconscience numérique et collective, et dont les données seront rentrées à la main par un informaticien groenlandais ivre; l’envie de descendre enfin le cours d’une rivière. Imaginer encore dans les détails une histoire entre un personnage appelé Le Cœur et une femme de mauvaise vie que nous appellerons La Comtesse : Le Cœur habite rue des Filles du Calvaire. La Comtesse a son appartement qui donne sur la rue de Turbigo, et la fenêtre de sa chambre est située juste à côté du sein droit de la sculpture majestueuse de la façade au numéro 57. Ils se sont croisés par hasard. Ils ne sont pas exclusifs. Ils se déplacent avec leurs multiplicités réciproques. Le pluralisme subjectif, façon de se rapprocher dans un instant comme dans tous les instants, tous dans ce que nous sommes mais aussi dans ce que nous croyons être, pour soi comme pour l’autre, est un humanisme. Façon de composer les singuliarités du réel avec les possibilités du rêve. Imaginer aussi la correspondance fictive érotique et légèrement nuancée entre une femme du monde, Elizabeth de Georges de Saint Val, adepte de jeux de positions et Stanislas de Saint Romain, un homme masqué initié et sans âge qui vient la visiter la nuit, les mains plongées dans des gants mapa, des poignes puissantes, et qui aime à recouvrir son corps de liquide vaisselle, fluide entre les fluides, car le gras n’attache pas. Plus tard vient enfin l’heure et nous étions là à commencer la soirée dans un coin réservé de l’ECC transformé pour l’occasion en galerie dédiée pour l’exposition Transgenix de Jamie Leopardo qui déambulait dans la salle vêtu le plus simplement du monde dans un manteau épais en plume d’autruche rouge de synthèse. La femme médecin est accompagnée d’un critique littéraire admirateur de Paul Valéry et sosie de Vincent Gallo. Sloane est d’humeur féroce, exagérément glamour, rouge à lèvre très vif et bavé sur lèvres onctueuses, les jambes très longues dans un short noir très court, un petit haut à bretelle noir à l’effet plongeant parfaitement efficace, et le monde est à ses pieds. L’une des deux Jennifer n’a pas le droit de parler ce soir. Elle a les yeux noirs cernés de charbon de bois, de fard et de poudre d’or. L’autre est pour la nuit la propriété exclusive d’un animateur de TV publique au nez abondamment repoudré. Un ancien joueur de football reconverti dans les marques de cuir est photographié avec un verre de vodka aux couleurs changeantes issue de la manipulation d’un maïs spécialement traité. La chanteuse du groupe Do me, voix nasillarde de petite chate hurlant la nuit sur les toits, se voit offrir une gorgée de saqué de contre façon importé de Chine selon un rituel complexe et sacré. Le tiers de Sorrento Siren s’entretien avec la moitié consciente de Jean Biton. On assiste à la lecture des quelques pages d’un livre écrit sans discontinuer en une seule nuit, buzz médiatique de la dernière rentrée, par le traducteur d’un auteur culte dont nul ne connait le visage. Le transgénique est l’œuvre de l’homme : il n’est pas fait pour durer. Toutes les œuvres sont brûlées dans un gigantesque four à pain, sculptures en cire d’abeille de laboratoire, peintures aux gouaches métachlorées, photographies dont la révélation se fait par l’imprégnation de composés aux structures atomiques instables sur le papier extrait de la feuille de palmier inventée par un savant malgache – éphémère effroi de génie transgénique que nous n’avons pour la plupart pas eu le temps d’observer depuis l’apéritif qui nous occupe à plein temps. C’est vrai, Jamie Leopardo a fait les choses en grand. Annie de Montagnac l’aimera ce soir, de nombreuses fois et de multiples façons. L’attachée de presse de Grégory Mikhaël est à la soirée de la revue Transitif, organisée dans un gymnase du XIIe reconverti en cabinet de curiosités. Les invités sont masqués. Pour celui qui apprécie ce qui se boit jusqu’à la lie, c’est goutte à goutte, un lac ici maintenant. Raymond le Dog est en tenue d’alchimiste au coin du feu et sur une peau de bête à poils longs tente d’expliquer à une étudiante en langues orientales sa propre technique d’extraction de la lumière. Elle traduit en retour « sois mon plaisir » en douze langues. La promesse de certains corps se répercute déjà comme un écho de mur en mur dans les cavités cylindriques de la boîte crânienne mais il faudra faire un choix. Parfois, on regrette juste de ne pas être plusieurs, prolongeant encore pour soi même l’expérience dans toutes les directions autonomes des réflexions de tous les miroirs possibles.

Bande son idéale : Suede - Animal Nitrate

Dieu et le doigt

2009-01-11T11:03:00.007+01:00

Photons d’or, particules illuminées, air en suspension poussière, traversée de la lumière à travers le vitrail prisme du réel, nous en sommes là, bien peu de choses au regard du monde qui s’agite et s’accélère tout autour, parler tout seul dans un téléphone imaginaire, changer de place dans le métro avant que ça coupe mais le train avance et la Terre tourne, cela n’a pas la moindre importance, ou bien alors c’est primordial, parce que nous sommes ce qui est vivant et qu’il n’y a que nous pour raconter, des écailles de surface dans le thé de la veille, une lampe à frotter, et je cherche à comprendre, flux inversé, tentatives de descriptions d’un même évènement multipliées par elles même : limites de l’exercice du réveil. Comprendre un phénomène, établir son modèle reproductible, en tous points. Identifier le point d’inflexion par lequel se reflètent indéfiniment ces particularités communes de mécanisme et d’allure, en repérer les d’analogies, en établir les ressemblances en terme d’égalité. Étendre ces observations à l’étude d’un phénomène quelconque y compris humain. Mécanique neuve et reproductible de l’âme. Etablir/classer les ressemblances d’allure, les ressemblances des rôles en types de rôles, les affinités de mécanismes. Par exemple, l’avant-veille, Sloane qui n’aime que la légèreté se lie d’amitié au Pinup avec Anita, une néozélandaise extrêmement futile et drôle qui vit depuis deux ans à Paris sans parler le français, nounou libertine pour grands enfants bilingues le jour, hôtesse d’accompagnement pour établissements de couples la nuit - 50 E de l’heure pour ne consommer que ce qu’elle désire, et auto proclamée film director depuis qu’elle se met en scène dans une petite série très amusante sous forme de webisodes décalés sur deux danseurs contemporains persuadés de leur importance, utilisant chaque élément de la rue pour rechorégraphier le monde. Chacun fait ce qu’il peut, derrière le masque les rêves sont aussi complexes et aussi vrais que le monde matériel est tangible. Cette légèreté n’est pas pour nous déplaire, et en plus de nous divertir, elle nous renvoie à une angoisse importante : la peur de la mort, et c’est par là mieux encore apprendre à se connaître, c’est du moins ce que pense Grégory Mikhaël quand on l’interroge. Lui se voit plutôt en observateur et clinicien de nos nuits pour son prochain livre, à disséquer chaque épaisseur pour en arriver au muscle qui vibre sous le bistouri électrique en produisant une délicieuse odeur de fumet : la chair, le corps, la carcasse à désosser, jusqu’à toucher l’esprit du doigt. On suit Anita chez Martienne, néo/punk/postmoderne américaine fan de manga et qui vivait à London à Camden Town du temps où les coiffeurs espagnols rasaient la tête des clients à blanc assis sur des sièges de WC arrachés aux murs et déposés là dans la rue, on ne sait pas pourquoi elle nous parle de ça. Elle a décidé à sa manière d’entrer dans les ordres, et elle ne peint plus que des figures religieuses avec des visages d’oiseaux. Débat qui s’ensuit : coucher avec une religieuse, est-ce un exercice spirituel ? Raymond le Dog et la femme médecin nous retrouvent au B pour la soirée MissK. Backstage, la réalité par derrière, vodka/lemon et campari/orange sont un étrange mélange, arrivés au bord de la transe par l’hypnotisme répétitif de l’électro minimale et les basses cadencées qui désormais sont les seuls éléments du réel à passer le filtre. Dieu est parmi nous en train d’écraser sa cigarette par terre et de boire au goulot, il porte un tee shirt blanc Fire walk with me, le poignet est habillé de bracelets brésiliens multicolores, les pieds nus, de taille moyenne, les épaules maigre et le poil mal taillé, son jean taille basse se maintient par la grâce juste en dessous du pubis, il tourne sur lui-même les bras tendus une bouteille dans chaque main et par miracle il ne fait que nous frôler comme un vent tiède alcoolisé à 40 degrés. After show au C à Bourse, mon ostéopathe sirote un cocktail mauve avec Brian M, le chanteur d’un groupe luxembourgeois international. Michel Michel décide de vivre selon les principes kantiens. Dans un monde sans mensonge, et par là, dans la paix éternelle. Ceci n’est applicable à priori que si l’on épouse tous les mêmes principes, au nom de l’égalité des consciences. Mais à y creuser de plus près, quelle est la nécessité de dire toujours la vérité ? Imaginons un dialogue dans un monde parfait : -Vous êtes très belle. –C’est vrai ? – Non, mais vous avez les lèvres bien épaisses et une poitrine avantageuse, ce qui excite ma concentration de testostérone et me donne envie irrémédiablement de faire l’amour. Quel ennui. Ce serait un monde où on supplierait de mentir. Alors Dieu ou n’importe qui d’autre descendrait sur Terre et fait homme en rasta allemand touffu, il toucherait la vérité du doigt pour la changer en verbe, et il se mettrait à raconter des histoires qui seraient vraies ou bien qui ne le seraient pas pendant près de quatorze heures au Rex dans l’angle mort à côté du bar pendant que Laurent G repousserait pour nous les limites du réel à coups d’éléments sonores comme s’il n’y avait pas de lendemain, et nous sommes les particules suspendues au vide, agités dans l’éther, reliés au monde par les sens et la fréquence des vibrations, seuls tous ensembles. C’est à peu près comme ça que les choses se sont passées.

Bande son idéale : LCD soundsystem – Get Innocuous!

Précis de curiosités désirables avec oiseaux de proie

2009-01-09T20:20:00.010+01:00

Pour ceux que ces quelques lignes exaspèrent quotidiennement sachez que Jean Henri me donne très régulièrement une bonne leçon et que ses bottines de Street Fight viennent frotter tout contre mon nez de façon bi hebdomadaire lors de nos rendez vous un peu spéciaux près de la gare Saint Lazare. Là, dans le cabinet de dentiste de son cousin dont les locaux sont immenses, dans la salle d’attente et tout près du piano à queue, nous nous efforçons pendant plus d’une heure dans un rituel réglé d’avance, et il me distille ça et là ses conseils entre deux pas chassés dans mon nez, lors de nos cours de boxe française. Jean Henri porte des chaînes en or autour du cou et des gants 10oz Nike, tenue noire de rigueur, et il se déplace avec son attachée de presse qui prend les rendez vous, bustier exagérément ouvert assise dans le canapé Starck ou sur le tabouret à roulette, à faire la toupie tandis que je savoure le goût des semelles – Jean Henri est un champion international de boxe masquée. La sœur de Jean Henri aime aussi s’entrainer contre moi, mais alors je pratique un corps à corps exagérément soutenu, et lorsque nos sueurs se touchent la tension atteint son comble et nous ne finissons plus qu’épuisés et roulés en boule sur le parquet, l’un contre l’autre, c’est assez tendre quand on y pense étant donné le contexte. Puis la douche et le soin de peau. Les courses de survie au Monoprix de Bastille, idéal pour les rencontres urbaines, à guetter dans les petits paniers rouges l’étalage d’une vie de célibataire, et à proposer des yeux un rendez vous le soir même en atmosphère confinée. Sloane et les deux Jennifer sont prises ce soir, soirée à thème : le tupperware. On amène ce qu’on a et à chaque pot son couvercle. Eric de La Joya explore toutes les formes de l’amour urbain par les réseaux virtuels, et son messenger propose en première intention une nuit d’amour toute en grâce et coordination, des plateaux de fruit qui allongent le temps et qui retiennent le regard, une nuit une seule, oui mais comme une vie. Michel Michel est à Berlin avec une américaine du Wisconsin qu’il a rencontré dans un bar à eau. Dehors il fait froid. Dedans il sent se lever l’une après l’autre des vagues d’hystérie qui s’échouent sur le bord du lit. Retours demain dans la matinée envisagé. Apéritif au Petit M après la séance photo de Madonna pour Vuiton. Marcel, le patron, se souvient d’une femme très courtoise aux jambes écartelées par les poses et portées par des chaussures à talon brillantes Monica Lampard, aux cheveux dorés, au maquillage impeccable et au français approximatif. Mais elle sentirait un peu l’ammoniac. Dîner avec mon ostéopathe et Le Gecko dans un restaurant sarde où le patron laisse les bons clients s’allumer un long cigare en salle. Mon téléphone sonne et je le considère avec crédulité : un numéro masqué, encore, et qui ne dit rien lorsque je décroche. Peut-être que c’est là le message. Peut-être qu’il faut juste en savoir ce que j’en pense. Ces temps ci, je développe d’étranges pouvoirs télépathiques et qui ne me servent à rien ; par exemple je peux prédire exactement qui a envie de pisser autour de moi et quand. Les ardeurs de la soirée sont immédiatement calmées par la température extérieure, malgré toute l’honnêteté de nos préparatifs minutieux et amoureux. Impression de basculer dans un monde parallèle au bruit de talons des baskets d’un passant devant moi. Quelque chose ne colle pas. Le caoutchouc ne peut pas résonner si fort ou si sec contre le pavé glacé. Le gros œuvre dans les détails. Un décalage étrange. Une distance se crée, une trouée dans la réalité. Je n’ai rien pour noter mes pensées, car l’exercice d’écrire permet de dérouler le fil de la pelote du temps jusqu’à une conclusion, fut-elle temporaire. Aussi je fais le choix de m’appeler au téléphone pour me laisser un message. J’attends de tomber sur le répondeur, une invitation un peu spéciale que j’ai composé une nuit en pinçant les cordes d’un Ukulélé dans la cuisine de la sœur de Colin F à Brooklyn. Au bout de la ligne, le téléphone sonne dans le vide. Alors boucle passerelle / axe perpendiculaire à la ligne de lecture des évènements. Je suis le numéro masqué dans le froid de la nuit. Sur le pont de Sully, un oiseau de proie qui n’existe pas dans la ville, sorte d’apparition ou bien aussi d’hallucination, les communications biochimiques inter synaptiques dans mon cerveau baignent c’est assez clair dans une eau glaciale qui brouille le message. Owl dans la nuit, et je suis si surpris et je l’aime tant alors que je le regarde s’envoler et disparaître un peu ahuri, puis quand il est loin je lui crie : reviens ici. Traversée de la Seine nécessaire on l’aura compris, à l’émergence d’une nouvelle forme de conscience indicible et supra cognitive. A l’hôtel GV, Little Joe tente de se faire passer pour la moitié de Daft Punk pour approcher David Bowie au bar. Soirée d’anniversaire de mon éditrice, mais l’ennui gagne. Malika, une brune allemande, frange et petit carré, des yeux noirs très profonds, des jambes immenses, nous invite à la suivre et on rejoint Guido de la friperie en bas. Dans l’immeuble au troisième étage d’une galerie d’art contemporain célèbre (Paris NYC Milan), c’est une soirée naturiste qui s’organise. Les filles posent dans la rue à moitié nues devant la vitrine du fleuriste. Dans les étages, on n’a pas le droit de faire du bruit. Sur le pallier on nous confirme : il faudra bien se déshabiller. Tout est possible je dis. De sous la porte et de l’intérieur coule à nos pieds un liquide brunâtre et épais. La porte s’ouvre. Guido vient de la part de S. C’est moi S on nous dit. Malika avance dans la pièce comme une reine. Je la suis. Soupirs. Les sens en éveil, dans le noir. J’entends : « bon courage ». On pousse une porte. Une étrange musique qui n’existe pas dans la tête, un fond de verre disco/jungle sirupeux. Malika récite Schopenhauer dans le noir, à voix basse, pour elle-même. « L’amant est près à abandonner tous les biens du monde pour dormir à côté de cette femme impuissante à lui donner plus de jouissance qu’une autre, dit-elle. La passion s’éteint par la jouissance. A la grande surprise des amants ». Il est cependant prévu d’échanger les corps. Biologiquement nous sommes tous uniques. C’est mieux ainsi.

Bande son idéale : Pizzicato five - Twiggy twiggy

Anticorps

2009-01-07T21:26:00.015+01:00

Miles revient de la semaine de la mode à Delhi. De collection en collection, pas un podium ne lui aura échappé. On repassera pour l’Inde. Je l’accompagne à une vente privée dans un entrepôt rue de Valois. On y croise un chanteur des années 90 vêtu de cuir et dont le visage s'affiche chez tous les vendeurs de fallafel. DJ Splitz distille le meilleur de la musique d'ascenseur pour une clientèle huppée, qui aime cheminer dans les rayons déserts seule en tenant son Vuiton par l’anse à l’avant bras, un easy listening électronique, ironique et distancié qui donne envie de porter des chemises bûcheron avec des bottes à frange. Jupe en jean déchirée, collants en nylon vert pétant, lunettes noires et sweat à capuche, chaussée dans des bottes en caoutchouc ferme Terratorn, une marque finlandaise introuvable à Paris, Sloane saute du taxi pratiquement en marche. Elle cherche dans les rayons la parfaite petite tenue d'intérieur pour Jennifer et Jennifer: c'est une chemise à fleurs carnivores en coton longue et sans manche au col brodé, indémodable, parfaite oui mais c'est la dernière et elles sont deux. Intermède volontaire au Café N et concours de name dropping avec Alfredo. Arthur Martin, Cecil B 2000, Pierre Richard contre Laurent de la Hussët, François Hiérolymus de la Salle et Martial Martiano – on a le droit. Au Tr… deux Islandaises participent à une conversation dont elles ne comprennent visiblement pas les tenants ni les aboutissants. Fantasy Bruno, clone de Guy Debord, me présente Serena, celle qu’il appelle sa body body, clone d’Alyssa Milano. Soudain contre toute attente le désir tombe sur les corps c’en est fait. Rêve idéal, il n’y a plus que des vitesses, des lenteurs. Deux mystères se frôlent. J’ai déjà vu ce visage quelque part, dès la première fois. Par chance je porte mes sandales en latex sur de grosses chaussettes signées par Asia A, deux épaisseurs de chemise bleues pétrole aux rayures hypnotiques, un petit gilet en cachemire et le cuir épais de Sergent Christofer, des lunettes Marcel Plantier et je suis surtout accoudé au bar, ce qui me permet de rester debout plutôt que de m’étaler à son passage pour me rouler par terre dans les cellules mortes répandues de son corps échouées sur sol. Rapprochement des éléments liquides dans deux corps résolument différents, manœuvres d’approche, élongation du coude à force de me tenir la mâchoire. Je suis alors curieusement plusieurs au dedans, sorte de collectif mouvant dans un seul corps vivant, mais une seule idée fixe : je suis dans la peau de moi, mais je veux être aussi dans la peau d’elle. Elle fruit défendu qui rend les nuits blanches. Sad Songs, Florida, d’où je chante que je crie que je suis dans ses pas, Mysterious Viciousness, Alabama, car la chimie du corps est une torture à envisager. Elle est l’agent étrange du chaos, la constante immuable, l’axe de symétrie concret et imprédictible autour duquel tournent nos vies ; la pendule indique une heure qui n’avance pas, il se lève et au Chez M ils se vautrent dans des canapés retranscrits par les miroirs écrans, répétés dans leurs gestes un millier de fois c’est là l’instant exact présent, mais la dernière image = queue de la comète du temps. Little Joe est avec Black Francis et deux mannequins estoniennes chambre 19 de l’Hôtel A encore pour quelques heures si on veut passer. Pete D est de passage à Paris, et il se livre lors d’un concert improvisé dans le loft commun d’Alisson VDP et Madon de Bruxelles, deux créatrices de mode lancées dans l’édition d’un webzine underground en construction. J’avoue que j’ai quelque peu perdu le fil de la soirée dans les yeux et les fonds de verre de Serena, et je suis la bouteille brisée échouée sur les rivages de plages nues, là où disons des ondes en vagues révèlent la roche fine et friable en strates profondes, flots pour moi de la soif qu’elle est. Michel Michel décrète l’insurrection sexuelle et exige la libération des mœurs. Tous les regards dans le loft se tournent vers Sloane en femme vampire, noire, sensuelle et dangereuse. Au matin, Serena a mis fin à notre relation. Elle se rhabille. Elle a besoin de pureté me dit-elle, en me regardant bien en face, comme pour souligner que c'est bien évidemment là quelque chose que je ne pourrais jamais lui offrir, comme elle le savait maintenant. A quoi bon discuter, je suis rendu par les mains et les pieds liés, et la plaie délicieuse me déchire les flancs, un instant, puis on sonne. Me voilà de retours dans le coude des choses. Ecrire le jour, sortir la nuit. Il devait y avoir quelque chose dans mon verre, oui mais quoi ? Garçon! La même chose alors, encore.

Bande son idéale: Aphex Twin - Vordhosbn

Résolution électronique

2009-01-06T12:12:00.008+01:00

Dans le métro de 6 heures du matin, sur les deux sièges qu’elle occupe de son seul séant, les cheveux gras et abîmés, le faciès vultueux et exalté, elle invective les passagers en se grattant les croûtes du genoux droit, puis elle se met à hurler « coucher avec l’homme à hauteur du corps par bonds électroniques à distance» ad lib – sublime. En haut de l’escalator, deux canettes de boisson énergétique coincées entre le mouvement de la marche mécanique qui se renouvelle sans cesse et l’immobilité du rebord métallique roulent sur elles mêmes, métal contre métal, atome contre atome, friction, deux volumes espacés avancent immobile séparés par une distance que l’on ne peut vraiment mesurer, parallèles. Ca va de mieux en mieux. Michel Michel en pantalon de velours mauve et lunettes de soleil vissées sur le crâne est fasciné par la précision des gestes des colleurs d’affiche – papier plaqué contre mur, dans le même mouvement recto-verso imbibé d’eau savonneuse, l’encre se révèle et la colle de l’autre côté. Deux univers se côtoient, se regardent mais ne se comprennent pas, tous deux de coordonnées exactement éloignées sur la courbe sinusoïdale de la force d’interaction sociale de Moore. Comment en sommes nous arrivés là ? C’est un concours de circonstance comme on les adore. L’avenir n’est pas une rallonge. On ne peut rien savoir à l’avance. Les heures passaient comme la peau se détache du serpent. Tentative de description d’évènements perpendiculaires entre eux. Nous soulevions l’idée de certaines adresses délicates à la peau. Sloane cambrait son corps, étirait les bras et inclinait le buste jusqu’à l’horizontal sans jamais déroger à une verticalité parfaite en suivant les conseils de son coach virtuel – Dominique - lors d’une séance de WiiFit, ses incroyables pieds parfaits bien à plat sur la planche électronique. Nous suivions tous les mouvements de son corps par le plexus de nos ventres et il se créait une atmosphère d’intention physique insoutenable. Jennifer prenait son bain, et Jennifer lui lavait les cheveux. La porte restait toujours ouverte. Slim R. aka Aka Lulu souhaitait désormais être appelé Johnnywood Sunshine - mais quelle était donc sa véritable identité à l’origine ? – et représenté ici sous les traits d’un chat, mais je ne m’y résoudrai pas. Ca s’accélère. Coucher de quartier de lune rousse sur les toits. Soirée Total Todo malgré rien. Little Joe prononce un discours vitupérant qui sonne comme une épitaphe au M. Jeff R prend les platines, mais est repoussé par Soulbasikorchestra. Battle fight. Chacun mix pour soi. Soirée No-No dans le VIIIe chez le fils d’un acteur français dont le nom commence par A, finit par L et dont les trois derniers chiffres de téléphone portable sont 891. Michel Michel veut goûter le kebbab de chez Fauchon. Tiens Raymond Le Dog était là, tout rembruni après 6 heures d’exposition à une lampe à UV achetée sur internet. La Sybille arrive tout droit de son pays : c’est là qu’elle dormira ce soir. On consulte l’Oracle. Joue avec les joueurs me dit-elle avec un sourire entendu. Dans la cuisine, c’est un revival des valeurs aristocratiques : caviar, saumon sur blinis et vodka frappée. Pas d’olive ce soir donc. Vingt trois invités surprise par le premier métro. L’essentiel de la soirée retiendra nos noms. On se quitte sur une chanson paillarde serbe déclamée par un Little Joe des grands soirs sur un ton très sûr de mage moghol. Puis apposition des mains : le feu est en nous. Les lèvres et le blanc de l’œil sont pourtant instantanément gelés dès que nous franchissons le porche, porte fermée, code oublié, interphone en panne, aucun recours ni rebours possible. Fuite éperdue toutes jambes vers l’avant matin calme brume aux poings avec dans la main droite le fond d’une Zubrowska translucide dans son écrin de verre et dans la main gauche Nataliana, une princesse slave de rang divin qui s’est décidée à nous suivre. Par-dessous la ville on chemine dans les réseaux tectoniques. Eric de La Joya est à Goa mais on a les clés. Le bois craque et gronde dans l’immense appartement comme on marche sur son dos d’animal géant. Partout sur le mur des photos de Roger Federer. Nataliana s’approche du piano, s’assoit sur le petit tabouret de velours à damier et penche son corps sur le bois comme sur celui d’un amant merveilleux, Rachmaninov, Les variations Corelli. Soudain alors au plafond, des nuages aux cinq couleurs dans le ciel. Des résolutions comme une évidence: souffler sur soi de puissantes vagues de don, se transformer en statues libres de tout problème, demeurer dans l’action spontanée. Lorsque l’équilibre se déplacera, c’est cet équilibre même qui fera débat.

Bande son idéale : Wu Tang – Fast Shadow

Jour blanc pour toutes sortes de raisons

2009-01-06T10:54:00.008+01:00

Contraint par le vertige de l’arc imaginaire
Le subterfuge était dans l’art et la manière
De l’un face au multiple du dedans au dehors
La solution était d’emprunter d’autres corps

Dans cet autre univers les sphères constitutive
Etendent leur domaine de façon maladive
Et se mettent en rapport dans un espace donné
Avec les extensions de ces présupposés

Celles d’autres corps via un ciel qui s’ouvre en deux
Des nuages dans un sens puis dans l’autre sur eux
La décorporation était à essayer
Expérience objective qu’il faudrait partager

Dans cette perspective voici de nouveaux champs
Où courir dans ces plaines comme un lapin dément
Déconstitutioné de ses modes reflexes
En quelque sorte ici une courbe complexe

Voir d’ici toutes les directions étendues du possible
Des imaginations sans fins qui sont pourtant la cible
Des mondes qui ne sont là que parce qu’on y croit
Et dans cette étrangeté être ce lapin là

Dans la mer mouvante de ces dus éphémères
Il allait faire escale sans jamais toucher terre
Comme la rivière s’écoule aussi passe le temps
Et il est dans ce lit et l’après et l’avant

Comme l’eau retourne à l’eau le présent continue
A la surface des choses des vagues ingénues
Et dans la profondeur des forces d’alluvion
Des courants invisibles et des séparations

Mémoire de l’eau las la mélancolie l’aspire
Cet état qu’il craignait il ne peut que le fuir
Projeter son élan et ses sables mouvants
Chercher à consoler avec un contenant

Arrêter de penser enfin s’abandonner
A ces renoncements dont la raison s’est fait
Autant de lois amères qu’il faudrait respecter
Le rigide est la cause de toute sa liberté

Se fondre dans le décor consentir aux passions
Aimer tout de travers à sa propre façon
Corps flottant dans l’abîme de ses volontés propres
Il n’avait qu’une vie et s’en voulait une autre

De longues heures expertes alanguies de substances
Une pensée si profonde que c’est une évidence
Toute entière au liant qui s’abat et qui serre
Rendue à ce domaine aux mille puits offerts

Au liquide bien né le gras n’attache pas
Usez d’habileté dans des liens bien étroits
Cette douleur exquise qu’il nous faut endurer
Par la force des choses du désir à combler

Ce hasard est sans doute le seul fait important
L’expérience est vécue par toute sorte de gens
Mais il cherche à s’enfuir et trouver un papier
Pour écrire cette histoire mais ne le peut jamais

Il faut se réciter tout depuis le début
Pour ne rien oublier de ce qu’il a bien vu
Aussi l’on s’imagine l’effet de tous ces mots
Sur l’avis de celui dont brûlait le cerveau

Dans la séparation de l’espace et du temps
Le rêve provoqué et son évitement
Il oubliait enfin la pointe et le mystère
De cette épée glacée qui lui tranchait les nerfs

Bande son idéale: MGMT - Of moons, birds and monsters

Petite nécessité

2009-01-05T10:41:00.006+01:00

Ce matin, ou passé midi déjà, interview pour le magazine Espagnol underground Maraca de Sorrento Siren en terrasse d’un Costes du VIIe. Tout se passe bien. On veut des nouvelles de Paris, on va en avoir, et du très frais. Tout à coup, vibration/déflagration dans la poche arrière : c’est mon mobile, un combi Dior glané à la soirée VID de fin d’année, noir et mat ; on m’appelle mais je déteste entendre la sonnerie. Rendez vous chez RLD en début de soirée à l’heure de l’apéritif. Ne pas oublier les olives. On s’y remet. A l’heure dite, à l’endroit prévu, alors que j’avais passé mes bottines beiges à semi talon pour l’occasion, chemise bordeaux à carreaux gras, petit débardeur effilé gris clair en dessous et par-dessus son gilet assorti, jean extra slim surpeint, quelle ne fût pas ma surprise : c’était un traquenard. Je mets quelques minutes à réaliser. Ulcéré Michel Michel se plaint d’une atteinte à la liberté. Je vois. On aura donc finalement lu bien attentivement tout ce que disait la grosse souris. Est-ce ma faute moi si son chemin de vie n’est pas exempt d’observations délictueuses ? Sans rire, je ne raconte pas tout, et je m’abstiens par exemple de parler des compléments stéroïdiens qu’il se fait immiscer en suppositoire quotidiennement par une masseuse asiatique pour rester cette année encore jeune. Raymond Le Dog s’exprime: je dois confondre, il ne se souvient pas avoir été une seule fois ces derniers jours dans un état aussi corrompu, comme un disque dur grillé dans le fond éventré d’un vieux PC. C’est bien là le problème, mais je peux facilement lui citer les situations que la décence m’interdit d’aborder ici, et rien qu’à considérer l’état de ses muqueuses les plus apparentes on se rendra compte que je n’ai pas tant exagéré. Sloane ne décroche pas une seule parole mais ses regards en disent long. Pas de langue de bois. Ce n’est pas son genre. Elle ne veut pas être mal jugée. Les deux Jennifer prennent des poses alanguies. Tues et coites. Mais de quoi parlons-nous? Certaines œuvres sont une voix qui montre la voie, et les auteurs sont branchés sur une énergie intuitive, sensation, prémonition, ce qui touche à l'essence même de l'âme mais qui échappe quand tu approches les doigts, comme sur un flux de pensée par intermittence, le curseur se déplace, dans le parasitage un message clair éclair apparait, et qui laisse sa trace en sillons. Prémonitions parfois, et toutes les lignes sont à lire comme la marque possible du destin. Changer le monde avec des mots. Le vrai contemporain sait d’ailleurs bien cela. Et mes amis, je le répète, toutes vos nuits sont nos nuits à tous. Passées, présentes, virtuelles ou futures. On entre dans le vif du sujet. Comme en quelque sorte un cœur amené sur plateau d’argent, palpitant, vibratile, un instrument à vent si on souffle dans ses tuyaux humides mais pas trop fort car c'est un système circulatoire et ce qui va revient, aussi bien fouiller des doigts au fond des cavités au préalable, mais ne pas confondre trabéculations et tapis sensitif, car les replis ont une fonction expansive, paradoxalement, et plus petits ils se composent et plus ils contiennent ce qui à la fin finit par faire deux ou trois stades en aire. On conclut que tout ceci est nécessaire à la mise en perspective du concept même de nuit. En clair, on va finir par rater le fameux et très prisé mix de Shinowsky au R. Dans le club, une brune très joliment faite, tee shirt Mickey nu exhibitionniste et de fausses oreilles de souris en serre tête, un petit minois très mammifère et un ridicule short vintage qui ne fait que souligner la plasticité parfaite de ses cuisses : elle cherche peut-être à attirer mon attention. Je m’approche mais Slim R. aka Aka Lulu me barre le chemin et me demande en me parlant si près que je prends d’un coup 0.2 g d’alcool par litre de sang de le décrire comme un personnage mystérieux, un homme loup de la ville, qui rôde dans les étages et qui gratte à la porte, à la recherche d’une proie docile à la peau souple. La souris a disparu. On retrouve une ancienne miss météo, qui en devait beaucoup à ses charmes et à ses capacités physiques adaptatives hors du commun, en faisant la queue devant les WC occupés. Porte fermée, on perd patience et SdS s’accroche à sa jupe. Dehors, elle retrousse son tissu sur ses deux jambes immenses entre deux voitures. Puis elle voit au loin un arbre. Elle a l’idée de s’approcher, mais elle s’arrête en chemin, saisie et glacée, car elle voyait alors ce que personne ne soupçonnait, et cet arbre en retours nous regardait. Une musique au loin, c’est l’homme aux arbres, et il joue du pipeau pour le règne végétal dans cette nuit glacée, et quand il nous voyait avancer, il s’interrompait. Là d’où il était, d’où nous allions, il revenait. Sloane a filé avec DJ Aïkido qui la cherchait dans la ville depuis trois soirs. On se retrouve avec deux Jennifer désireuses de contenter tout le monde. Ca tombe bien : ma plante en creux attendait qui viendrait l’arroser. Vue de l’esprit maligne et dure à résumer.

Bande son idéale: Mr Oizo - Positif

Pur/impur

2009-01-01T17:42:00.012+01:00

Jour d'après le lendemain du soir où Little Joe a inhalé de l'aspartam. Retrouvailles au BC pour tous ceux dont les molécules ont changé. Sloane a pris froid sur le toit de l'hôtel M l'autre soir pour une célèbre marque de rasoirs dont ses jambes sont ambassadrices. Aka Lulu préfère désormais qu'on l'appelle Mad Professor, mais ce serait le confondre avec Slim R. à Williamsburg qui a décidé lui aussi de changer d'identité. On tranche: Aka Lulu sera désormais Slim R. Eric de La joya a passé le nouvel an sur le parking d'un Ed en banlieue nord de Paris, sorte d'expérience nihiliste décomplexée. Raymond le Dog ne trouve plus le sommeil depuis deux nuits, complètement électrisé et spastique, car dans les veines coulaient encore les excipients accumulés de boissons énergétiques absorbées et la strychnine qui fait serrer la gueule. On discute de l'ouverture prochaine de l'I. Bitchy José est de retour de San Diego et rien n'a changé mais on se fait prier pour l'admettre. Soirée K dans un célèbre club sur Pigalle. DJ Aïkdo puis PW aux platines. Set électro/debriefing. Open bar soft drink pour le foie. Retrouver la pureté. Eliminer les toxiques. Soirée Aztèque chez C, qui toute la nuit sera la déesse Chxchxtli, maîtresse des pendentifs et des colliers. Une nouvelle occasion de dénoncer l'immersion forcée dans l'hyper réel en créant un théâtre sacré dit-elle. Roman P torse nu et vêtu d'un simple pagne végétal s'entretient avec Françoise B. Smith and Smith déroulent un mix électro trash. Roman P se penche et susurre à l'oreille une phrase interminable en prenant des airs de serpent. L'idée semble faire son chemin par où B ne pensait pas. Nous voilà rendus à une nouvelle forme d'évidence. Tous voient plus clairs dans la nuit. Nous sommes dépourvus d'emballage, et l'orifice vide du monde menace devant l'absence de réceptacle, et le vide se nourrit du vide, simplicité incompréhensible. Vertige. La soirée se décompose en somme et parties. Il n'y a plus que des attitudes. Nous marchons sur des chemins de sable passé au tamis. J'essaie de retrouver une certaine forme de contenance. La coupe du temps s’est alors remplie de matière humaine et de scènes intentionnelles à boire avant dissolution poussière. Au milieu de la pièce j'étais en secret le chantre du langage inverse, et j'en usais pour faire disparaître les couleurs, les formes, le volume, l’Espace et le Temps jusqu’à la nudité figure d’homme, mouvement de descente vers le sol des pas frappés où nous irions. J’étais une séquence un jour par seconde de manière psychiatrique. J’étais aussi une pierre homme à plonger au cœur du puits des choses. J’étais l’homme aux chiffres et le présent qui passait entre nous je le cotais. J’étais la théorie du complot et le catastrophisme imminent dans des réseaux virtuels, et la résonance de la terre qui était de 7.8Hz depuis des milliers d’année se modifiait jusqu’à atteindre 12 Hz, et voilà pourquoi le temps s’accélérait. On m'attrapait par le bras pour me forcer à écouter des enchaînements de mots dont je ne percevais plus le sens ni l'ordre formel. Une certaine forme de chimie s'éveillait en moi, comme un retour de trip d'on ne sait plus quelle date, soudain et effrayant, me saisissait et figeait mon sourire en un rictus immotivé et catatonique. Métabolisation de la mémoire, proue de ce navire qui avance dans la nuit: nous. Sloane divertissait les convives en distribuant de petits papiers buvards sur lesquelles elle avait déposé un délicieux petit glaviot blanc, perlé et pur comme la nacre, et il convenait d'agiter son feuillet en la suivant dans un mouvement que l'on voulait gracieux. Plus tard, le reliquat séché sur le papier absorbant en aurait imprégné la structure et dessiné de nouvelles formes de densités allongées, auxquelles il faudrait donner un nom avant de se les coller sur le front comme dernier ornement. Il était temps de rentrer.

Bande son idéale: SebastiAn - Walkman

Traversée du moment opportun

2009-01-01T17:41:00.012+01:00

Soirée Crème de cassis sur la péniche Black code entièrement décorée noire et pourpre pour l'occasion. Elton est là incognito. Des allées de bougies depuis le quai jusqu'aux salons intérieurs en marge du velours noir des tapis. Musique baroque majestueuse. Les valets ont les jambes nues et parfaitement épilées. Sloane ressent d'étranges vibrations lui remonter l'échine, allongée négligemment au cœur d'un sofa profond où elle se laisse glisser comme dans un gant de nuit. On devrait toujours être comme ça dit-elle: entre silex et flotter sur l'eau. Puis elle s'extrait du mol comme on sort d'un puits. Michel Michel est dans le triplex d'une ancienne animatrice TV dans le XIIe, où il côtoie l'essentiel du monde des médias. Au fur et à mesure qu'on gravit les étages, les invités semblent perdre toute inhibition. Il est question d'y faire un saut avant minuit, puis de se rendre chez C, poétesse et maitresse dominatrice, épouse de chanteur sexagénaire dont la disparition prochaine est affichée partout dans la ville, sorte de tournée d'adieu ou d'anticipation. La nouvelle année qui frappe à la porte sonne un peu comme une promesse violente. Son visage, sa voix, sont déjà gravés dans la mémoire collective, posthume de son état. C'est alors aux douze coups toucher un peu l'histoire du doigt, cet impalpable qui s'échappe encore mais qu'on attrapera par la queue tous ensemble en se pressant les lèvres, avec en souvenir précipité l'inévitable à venir. Mais rien ne se passe comme prévu. On sonne. On cherche des visages familiers ou célèbres parmi les convives. C'est la soirée Cul de poule, célèbre club entremetteur parisien, dans un immense appartement avec fontaine intérieure et salons privatifs. Dans la précipitation, de lieu en lieu, de place en place, on s'est trompés d'adresse. On reconnait un ancien humoriste à moustache et un homme d'affaire en fuite. Ces milieux sont confidentiels. Sloane livre une de ses Jennifer en pâture. Nous la suivons. Dans le long couloir étroit, derrière les rideaux de satin rose, on devine des arrangements voluptueux dont les frottements capiteux sont parfaitement perceptibles. Un vent tiède fait voleter le tissu, épousant par ses contours un mouvement silencieux lent et pendulaire: l'imagination qui se joue, et le culte est abondamment fourni. Des corps aux formes allongées et mêlées se multiplient et s'enlacent dans la lumière diffractée des lustres en cristal. Un exemplaire complet d'amour dense, qui donne à chacun l'envie de participer dans un style un peu particulier. Des femmes nues recouvertes de peinture dorée s'occupent du service et de la visite guidée, dans l'obscurité qui nait à mesure que l'on s'enfonce, à tâtons. De petits bouts de peaux partout sur le chemin. D'autres petits bouts de chemin partout sur la peau. Des molécules passent de l'un à l'autre. Il n'est plus question de partir. Le champagne est délicatement perlé. Une manière comme une autre d'enjamber l'année. Des amis perdus. De nouveaux amis aussi. Personne n'est sûr de ne pas imiter quelqu'un sans le savoir. C'est une soirée comme une autre.

Bande son idéale : Medeski Martin and Wood - Uninvisible

Les illogiciens

2008-12-31T15:27:00.008+01:00

Au PFC, Sloane envahit l’espace d’un coup et tous les visages se tournent vers elle quand elle ouvre la porte. L’air glacial fait son chemin jusqu’au délicieux frisson, chacun essaie de garder sa contenance mais en vain : tous sont flaques d’hommes «et que l’on jette par paquets ». Elle est masquée, un loup en dentelle et velours, mais on la reconnaît à ses jambes. Un long pull informe de laine mitée tombant lui colle au corps et dessine pourtant des formes aux proportions assez parfaites. Sorte de pute de luxe de rêve disait d’elle Raymond le Dog, qui porte une perruque rouge ce soir. Eric de La Joya lui l’aime en salope intégrale, idéale et honnête. Rien ne lui va mieux pourtant que l’instant précis qui précède la nudité, si l’on me demande mon avis. L’une des deux Jennifer est menottée au bar. Plus tard, vernissage dans une pharmacie du XIe. Dress code white impeccable. Jean Biton expose ses animaux schizophréniques entre les rayons et les piles de médicaments pour la toux. Les petites sculptures ressemblent à des structures d’ADN qui tenteraient de fuir par la peau. Les peintures sont des grands formats fantomatiques qui évoquent une critique explicite de cette société de consommation qui donne à manger de la vache moulue aux porcs. Sous la peinture, Jean Biton me confie qu’il a peint en première intention une sorte de kama-sutra animal, qui agirait sur le regard subliminal comme un aimant, et déterminait un nouveau type de distance entre l’œuvre, le spectateur et la volonté au sens large, concept rigoriste qui inclurait tout ce qui se veut énoncé et tout ce qui l’est vraiment, dans cet espace mais aussi dans toutes les zones parallèles de l’interprétation du possible. Raymond Le Dog surgit en rugissant dans la galerie centrale après avoir avalé deux tablettes de sulfate de benzoate, une capsule de molsidomine, et une dose massive de curares, puis s’écroule dans un filet de bave cinétique, vague échouée aux courants incompréhensibles devant parterre indifférent. Laszlo et Francine cherchent des extraits de glande surrénale derrière les étalages. On organise une soirée laborantine entre les éprouvettes et les pipettes en verre, et les deux Jennifer mâchent des résines animales debout sur la paillasse, les pieds nus sur la nacre blanche des carreaux du plan de travail. La suite de la soirée est prévue dans les salons d’un hôpital psychiatrique de la rive gauche. Le collectif théâtral des Illogiciens a censément investi les lieux. Les patients aux délires riches sont rivés devant l’écran de télévision. Cela ne fait aucune différence pour eux de voir débarquer à cette heure là par la porte verrouillée, service d’ordre un peu spécial pour l’occasion, un troupeau d’artistes, de pique assiettes, d’alcooliques du milieu de l’art et de noctambules, oiseaux de nuit disparates aux plumes éclatantes, aux couleurs chatoyantes, aux ramages hallucinants et aux délires équivalents. Le mélange se fait sans effort, la sauce prend vite et on écoute DJ Sarki de Mad enchaîner les titres pointus, Zig million first de Wax Party et Représentations 857 de Frukster par exemple, délicat fondu enchaîné en pente douce, mais aussi certains hits et standards de la schizophrénie, Danse des canards, Eros Ramazotti, Daniel Balavoine, Mylène farmer, avec toujours le même art et la même application. Les acteurs illogiciens imitent les symptômes de la folie avec perfection, qui schizophrène catatonique, qui hypomane ingérable, à moins qu’il ne s’agisse en fait véritablement de patients incurables. On trouve de tout dans cet hôpital, et les meilleurs dealers de la capitale se donnent rendez vous dans sa cour intérieure. Sloane et les deux Jennifers sont chambre 139. Raymond le Dog est en chambre capitonnée. FB passe faire un petit coucou, et il me prend pour JPL. Plus tard il me confond encore, mais s’excusant cette fois-ci, avec le fils d’un célèbre écrivain. De nouveaux amis, et des esprits libres. Les symptômes s’étalent. Spectacle humain quand le patient de la 124 se propose de découper de la chair humaine avec les dents. Sur le mur blanc immense, six rétroprojecteurs diffusent en continu chacun à un temps différent sur sa portion, boucles infinies mais décalées, toutes uniques mais qui se rejoignent et s’égalisent, l’intégralité des trois heures quarante sept de film qui voit Biton s’ébattre dans un lit aux draps de satin rose entouré de cinq poupées gonflables auxquelles il fera subir tour à tour tous les outrages.

Bande son idéale: Metronomy - On the motorway

There will be blood

2008-12-30T20:09:00.009+01:00

D’autres temps d’autres lieux d’autres visages aussi
Il souhaitait être ailleurs mais se savait ici
Cherchant en souvenir mais il avait trop bu
Quand tout a commencé mais il ne savait plus
Bien en apesanteur dans sa moiteur de peau
Un état consenti quand il était trop tôt
Il regardait en lui et dessous les décombres
Soulevait des abîmes qui n’avaient pas de nombres

La Sybille est passée hier soir. Son corps est fait de la matière la plus souple et à la fois la plus résistante qui soit. Sa peau ne lâche pas. La Sybille a le pouvoir de dire toujours la vérité. On sait mieux aussi quand s’arrêter. Elle a un tatouage en forme de rose à tige longue sur le dos de la jambe gauche qui s’étend depuis la cheville, aux épines apparentes, et qui s’épanouit sur l’envers de la cuisse. Sur le biceps gauche, là où la peau est tendre, face interne, je porte quant à moi la trace d’une jeunesse que j’avais fait marquer au fer pour elle, en lettres gothiques : There will be blood. Une sorte de goût commun pour le rouge donc. La soirée d’hier en a été d’autant écourtée. Je respire l’odeur de son haleine qui reste toujours fraîche malgré les excès de la veille, ou bien est-ce là une espèce d’alchimie des corps. Michel Michel au téléphone. Il a passé la soirée avec Romain Duris au Grand V à célébrer l’intronisation de VDB, il me parle d’olives, je ne comprends pas très bien, il a un drôle d’accent suisse pour l’occasion, ça doit faire sens mais je passe. Ceci dit, au même moment Aka Lulu était lui aussi avec Romain Duris dans un loft du XVIIIe pour un concert privé de Pharell à l’occasion de la sortie tant attendue du magazine Vicious. De toute façon, là où il fallait être c’était au PE pour le concert de Rubix Diamond suivi de l’open bar VIP et, après transmigration, une entrée remarquée et anti politiquement correcte au PP serait alors du meilleur goût, pour finir d’écouter les Suprakids en appuyant du pouce sur la taille de son voisin immédiat, appel sexuel sans équivoque et qui serait suivi d’une non moins délicate attention ou d’une réorientation situationnelle selon le type de réponse provoquée. Rester quoi qu’il arrive délicat et courtois. Le Gecko attend en bas de la rue : j’avais complètement oublié. On descend en pyjama d’hiver, bas de jogging gris coton, basket Nike vintage, lunettes noires à verres à peine teintés, montures vertes pour La Sybille, rouge pour moi, comme qui dirait les complémentaires, fourrure simili renard et un peu du brillant de colliers dorés autour du cou, cuir intégrale pour elle, imperméable jusqu’au dessous de genoux, mocassins en croute aux pieds tandis qu’elle a eu le temps ou le sursaut d’enfiler ses bottes à peau tachetée par-dessus ses bas déchirés de la veille. Limousine noire, vitres fumées, une halte gastronomique et Le Gecko qui tourne un peu parano profite d’un arrêt pipi du chauffeur pour enfin se retourner vers nous et nous annoncer la grande nouvelle : il a décidé de donner son sperme. Puis on descend jusque dans le pays de La Sybille. A venir dans ce centre du monde, un grand méchoui argentin de fin d’année, le concert de YX suivi de la préfiguration du set de Sorrento Siren, juste signé sur un label Hollandais. Puis toute la nuit, dans les champs, sous la lune et les étoiles, pour tous ceux triés sur le volet, les festivités se poursuivront, de toutes sortes. Dans un autre genre, une soirée s’organise à cinquante kilomètres de Paris et je reçois un coup de fil de Johanne qui recrute pour la peine de nouveaux membres, physique exemplaire et endurant exigé. Mon cousin Gilles est bientôt sur Paris. Dans le TGV, à côté d’un croate engagé dans la légion étrangère, mercenaire en Irak, il a entendu parler d’un certain type de club de l’autre côté de la frontière espagnole. C’est là que j’irai passer le nouvel an me dit-il. Je l’encourage, j’évite en toute bonne foi de lui parler des quelques soirées privées qui risquent d’être de petites folies où il faudrait être (rave en jardin d’intérieur, réveillon dans la piscine de sous sol d’un hôtel particulier du XIVe, dîner aux chandelles au conseil d’état suivi de sa free partie masquée, mix interminable + concours de jerk dans l’appartement qui donne sur la seine de Mick Jagger envahi pour l’occasion par un collectif de graphistes skaters new yorkais, islandais et berlinois qui ne se sont jamais vus et qui ne communiquent qu’en castillant, et rassemblés sous un nom imprononçable : Krdjfghi jolï). Mais après renseignements, le club sera fermé ce soir là. Je lui rappelle que la dernière fois qu’il est rentré dans un bar à hôtesse, ayant vomi sur le comptoir après douze verres, il a dû éponger le sol, et puis appeler son père, charcutier-boucher de son état, pour l’aider à payer la note en sortant. Puis je raccroche sans attendre de réponse, et je le laisse avec sa conscience. Gecko me dépose, seul. Retour au loft, et rien n’a bougé.

Impeccable mémoire indestructible éther
Qui savait effacer ce qui était hier
Ne sachant faire l’effort de fournir un projet
Il se laissa glisser jusqu’à s’abandonner
Nu et sans plus de souffle et trahissant ses mains
Qui tremblaient de désir à ne saisir plus rien
La soif d’un lendemain bientôt le reprendrait
Alors il serait l’heure bientôt recommencer

Bande son idéale : Late of the Pier - Whitesnake

lien : http://www.myspace.com/sorrentosiren

Nuit blue néon fumée

2008-12-28T18:58:00.010+01:00

On se retrouve comme d'habitude à la table du fond en train de siroter un gin vodka quatre olives ou bien un mojito coco. Sloane est New Yorkaise ce soir, elle porte son fuseau rose flashy et pied de poule antisocial, ses cheveux sont gras, ses yeux lourdement maquillés de khol, et le rouge de ses lèvres tire sur les aigües, une des deux Jennifer qui l'accompagnent en essuiera le bord avec une petite serviette carrée R Club. Sono basse pression à l'heure de commencer la soirée, Timide Ohara et Vleria Suicidal Club s'enchainent aux platines, sorte de mélange de rock tzigane berbère et de minimalisme allemand mais venant du Danemark. Michel Michel rentre de sa tournée promotionnelle au Japon, et il en a profité pour faire un reportage photo sur ces kids qui pêchent dans le métro de Tokyo et sur les âmas. Vernissage pour tous, ce soir encore nous sommes neufs à nouveau et dix à ouvrir les portes de la galerie LH pour prophétiser la mort du concept et l'avènement d'une nouvelle ère post consumériste à tout prix: la sandalle comme étalon de représentation. BabylGirl estampe chaque oeuvre d'un "Approuvé" ou "Non approuvé", on a rendez vous chez Little Joe dans l'est. Dans les taxis, conversations au choix sur les bienfaits d'une irradiation à petite dose au long cours comme mithridatisation ou la façon de bien extraire son grain de peyolt. Jim nous rejoint, il revient d'une quête de vision à l'ayauascua en pays basque, et ça me rappelle qu'en cas d'abduction, la seule chose qui est vrai, c'est la douleur des sondes dans le corps - tout le reste n'est que poésie. Retours à la réalité, Little Joe finit sa pizza quatre fromages, sa copine a les pupilles dilatées mais elle dit ne prendre que de l'amour en doses, dans les WC le mur blanc monochrome est traversé par le mot Hémoglobine en lettres rouge sang. Little Joe compose d'étranges cocktails sirupeux à base de fruits inconnus, et nous propose de mélanger nos fluides dans le shacker mais il est l'heure. Little Joe s'habille alors, réalisant qu'il est nu, et dehors le froid nous plaque contre le mur pour une fouille au corps. Dernier passage au Carmina avant de passer la foule pour l'entrée du SV, où DJ Truisme manque de s'arracher un oeil en voyant Sloane sculpturale se hisser jusqu'à lui pour lui demander de passer les Mohicans, private joke délavée et que personne ne pourra partager, mais Truisme n'entends pas, enlève son casque d'une oreille et penche sa tête sur le côté, et apparemment souffre d'apraxie relative puisqu'il s'enfonce la paille de son soft drink dans l'oeil droit. Sloane est déjà loin sur la piste, elle transpire et tous ont envie de frotter cette peau avec sa peau. Dehors la nuit vaporeuse bleue néon fumée encourage les originalités affectives. Nos vies et nos actes dans le secret échappent alors à toute logique explicative. Jusqu’au matin la lumière de la lampe de chevet près du lit se refléte dans le miroir, diffractions lumineuses ondulatoires sur la pâle pelure rigide et stratiforme du réel. Adjoindre une infinité d’éléments conjugués à la scène.

Bande son idéale: Intergalactic - The Beastie Boys

Chambre 208

2008-12-28T01:09:00.008+01:00

Jusque là j'écrivais sur deux personnages choisis au hasard pour être sans le savoir les protagonistes d'une situation créée de toute pièce, conglomérat cheval de Troie dans l'avancée masquée des choses. Martial Béranger par exemple, s'élance dans le couloir les oreilles volontairement remplies de cire liquide. Des vaguelettes chaudes et épaisses s'écoulent à chaque impulsion dans ses circonvolutions labyrinthiques et troublent le rapport proprioceptif de ses membres avec son cerveau. A huit mille kilomètres de là au même moment,Yann Gùnzbek met un terme à la prépondérance de l'étrange dans un rapport curieusement intitulé "L'astringent: notes sur le monde" et qu'il remet bientôt à son directeur de thèse, catcheur mexicain le soir (El Poderoso). Puis Martial lustre sa housse de raquette tout en sirotant un délicieux gin martini à la paille. Il respire par le nez à intervalles réguliers, et son sourire se veut étanche (au fond de la coupe ce n'était que chair et noyaux, il lèche maintenant le résidu comme des cailloux de miel). Yann Gùnzbek lui s'apitoie sur son sort au maximum de sa concentration dans l’arrière cour d’une pulqueria du D.F., décidé à extraire le près et le contigüe de la zone de friction qu'il avait délimité en grattant le dos d’une épluchure d’orange, étendu par terre et nu. Intuition panique un matin: pourquoi ne pas brûler du feu de l'intérieur? L'heure approche, on se retrouve enfin sur la terrasse du PE, et Sloane et ses deux Jennifer ont des jupes à carreau et des tenues d'écolières. Début de soirée chez Jean Biton, dîner et autres affaires mondaines sous des trophées à tête de lapin à cornes, et regardés par des masques africains. On parle du succès de la contre Fiac organisée par Biton. On écoute Crass, en souvenir du bon vieux temps. Angoisse soudain, qui se sent vieillir? Sloane se lève et s'en va car la nuit est jeune. Nous la suivons, ses jambes agiles tapent le talon sur le sol et c'est l'hymne de nos nuits. Les deux Jennifer s'attrapent par la main et accourent de façon systématique et étudiée vers les passants. Nous portons des lunettes un peu spéciales pour l'occasion, asymétriques et de montures différentes jointes au fer au milieu. Au 00 cocktail rhum gingembre, le meilleur de la ville. Plus tard, maintenant, Crescendo donne le meilleur de son mix dans la soirée privée d'un couturier hystérique, puis on file à l'after chambre 208 de l'hôtel K. Sloane est debout sur le lit, immobile, et sa jupe remonte comme par magie le long de ses hanches magnifiques comme elle danse, lascive, et personne n'ose encore approcher, profitant de ces derniers moments de repos avant l'action. Jennifer, assise en culotte sur la moquette jusque là, enfin se lève et l'accompagne. Oui mais laquelle? Celle qui a une marque de naissance au dessus des reins. Alors il advint quelque chose de très inattendu. Dehors, le jour se lève. La lumière perce à travers le filtre-paranoïaque des rideaux. Le vent tiède fait voleter le tissu épais et blanc, épousant par ses contours un mouvement silencieux lent et pendulaire. Les nuages au-dessus des bâtiments semblent s’étirer prodigieusement, embrasés de rouge et tendus sur toute la longueur du ciel. Dans la pièce, à l’obscurité succède la clarté et le dû remplace enfin la promesse.

Bande son idéale: The Beastie Boys- Intergalactic

Polygamie urbaine

2008-12-28T00:46:00.008+01:00

Déjeuner avec mon éditeur, brasserie des Editeurs. C'est d'un conformisme. Elle a un bout de salade coincé entre les dents. J'ai encore un arrière goût de vodka dans le fond de la gorge. Autant de sujets que nous choisissons délibéremment d'éviter. Je lui parle de mon projet de cerner la monomanie de façon à la fois objective et définitive, et de la contrainte formelle que je m'inflige en ce moment (écrire en alexandrins parfaits) mais curieusement elle ne s'anime que quand X qui déjeune à côté de nous se lève et quitte la salle, alors elle devient intarissable comme si tout ce temps où il était là elle n'avait pu retenir qu'à grande peine un besoin qu'elle avait avec moi de se répandre avec lui, sorte d'échangisme discret, mondain et parfaitement urbain. Je lui confie que je pense bien n'être pas monogame et elle me demande ce que j'entends par là. Je lui dis que je suis polygame et elle étouffe un petit sursaut de digestion. Plus tard, à l'hôtel, tandis que nous faisons l'amour, je repensais à la femme médecin qui avait décidé de séduire Sollers un matin sur une terrasse du Port Royal, à son état de détresse psychique de cette amie très chère et à tout ce qu'elle s'infligeait pour devenir enfin ce qu'elle pensait être mais les griffes de mon éditrice me lacéraient le dos. Plus tard, en fumant ses cigarettes sucrées, elle me parlait de la polygammie urbaine, sorte d'état d'éveil permanent à toutes les solicitations qu'une ville comme Paris pourrait présenter. Je consulte mon ostéopathe dans le VIIIe, qui est aussi le médecin personnel d'Edouard Baer et il me raconte comment on remet en place le coccyx en cas de fracture interne. Dans la majorité des cas, ce sont des femmes qui souffrent de ce type de fracture, ou bien elles seules consultent. Le toucher interne du thérapeute doit rester professionnel et élégant. Pour finir je dîne avec Michel Michel qui est descendu de chez lui en presque pyjama et Grégory Mickaël qui vient de mettre un point final à son roman. Michel Michel n'est plus dyslexique. Grégory Mickaël passe la moitié du repas au téléphone avec MissC qui sera demain de passage à Paris. Ensemble nous décidons d'organiser une lecture commune impromptue dans une galerie du IIe qui attire aussi bien le badaud et les curieux que certains collectionneurs qui se passeront vite le mot, lecture qui sera suivie d'un concert à la guitare sèche, puis d'un strip tease intégral de Michel Michel qui ne portera plus qu'un masque de lucha libre sur le visage, et je me décide - trop tard comme d'habitude - à rentrer pour méditer. J'évite ainsi presque scrupuleusement les endroits où je pourrais tomber sur Sloane et ses Jennifer ou d'autres joyeux noceurs car ce soir c'est dodo. Demain j'écris. Mais comme il est encore un peu tôt, au M avec Amy et Shancy, deux étudiantes américaines qui aiment boire du champagne à l'oeil, je m'abîme sur des coussins rouges en velours en regardant une superbe blonde aux jambes immenses livrée aux jeux de mains de deux mâles bruns trappus comme des siciliens ou des bouledogs, puis Amy me prend par la main et je la suis. On a perdu Shancy.

Bande son idéale: Nine inch nails -Closer

Noël idéal

2008-12-28T00:40:00.007+01:00

Noël féérique dans les bois de Meudon, au centre du cercle sous les pins, truffes et champagne et patates douces pour l'occasion, tous en longues robes noires, musique classique et courtoisie de mise, dans l'ancien pentagramme tracé par des apprentis sorciers, ça peut sonner étrangement mais on apprend beaucoup sur soi dans ces occasions décalées.
Le lendemain, tous à la Défense pour exiger nos cadeaux sous forme de bons au porteur, bien sûr il n'y a personne mais on ne nous laisse pas rentrer pour autant quand il s'agit d'occuper l'espace vide derrière les vitres transparentes comme des comptes banquaires genévois. Course poursuite dans les allées bétonnées, finalement tout s'arrange : Alex et Felix les deux vigiles sont fans du film Human Nature, et je suis le cousin de Michaël Gondry ce jour là.
Nous sommes une poignée à croire au renversement des valeurs ce jour précis, et quand la nuit tombe (17heures) on se dit que c'est déjà un coup de pied dans la fourmilière, que tout compte absolument, qu'à l'indice boursier une valeur peut atteindre 1000 fois son cours en moins de huit mois, et qu'on n'a rien à manger dans le frigo.
Fin de soirée chez Vlad, DJ Placenta la nuit, qui parle mal français et qui joue toute la journée à GTA IV ce qui forme son accent serbe si particulier à l'anglais de la rue, et cet autre univers virtuel dans l'écran plat coins carrés ressemble tellement au notre que je me demande si les vrais sociologues de ce temps ne sont pas les concepteurs de jeu pour Xbox ou autres, mêmes lenteurs, mêmes attitudes, mêmes conformismes, mêmes exaspérations chez les copies d'humains si bien étudiés et même furie la nuit. A quoi pensent ils tous ces humains dupliqués dans le virtuel? A la même chose que nous. Alors la fiction devient la réalité et vous êtes tous concernés par ce qui s'écrit ici.
Bon on n'a peut-être rien à manger mais on a des amis. Je rentre tard, à pied, tous les bars sont fermés, je me couche sans plus y penser, mais je me réveille à 4AM en sursaut en pensant à la petite australienne que j'avais croisée l'avant veille avec ses yeux d'espagnole et son sourire à la Meg Ryan, et il me vient l'envie de quelques virtualités qui dissiperaient mon embarras. Au lieu de ça j'opte pour le concret et la puissance du réel, composant son numéro de mobile dans le noir, et j'attends qu'elle réponde. Je l'inviterais à Serre Chevalier pour le nouvel an sous la neige. Là, dans le jaccuzzi du chalet d'un créateur de lunettes en écaille de ma connaissance, je verserais le champagne sur ses seins et je le boirais à la peau. L'autre soir, notre premier soir, elle n'a même pas voulu que je lui lèche la main. Ce soir elle me répond qu'elle est déjà repartie à London. Tant pis, je me rabats sur une amie toujours disponible, et qui n'habite pas loin. Le matin, petit déjeuner au lit. Puis elle a la délicatesse d'aller travailler très tôt. Je finis par inviter une de ses voisines que je croise dans l'escalier à une soirée que je n'avais pas prévu d'organiser.
Etrange latence de fin d'année. Tout semble possible mais en suspend. 2009 à l'horizon. Arride. Cruelle. Désespérée. Sexy.
Le bitume. L'espace. La toundra à perte de vue, et le vent sifflotant dans les cheveux. Avaler le temps. Caresses sur peau tendue. Le cuir crisse. La morsure qui avive. Comme piqure de rappel du réel.
Ce soir, Sloane fera sa tournée d'adieu pour 2008. Celà durera trois jours et trois nuits.

Bande son idéale: Yuksek- Deladeu2